Antro Particular

REVISTA ANTRO POSITIVO ED.01

2012-01-16T10:18:00.000-02:00

Três meses passam depressa.

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Antro Positivo ED.01

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2011-12-24T17:59:00.002-02:00

rio de janeiro - ocupação teatro glauce rocha

2011-11-30T21:20:00.002-02:00

NASCE A REVISTA ANTRO POSITIVO

2011-10-18T17:06:00.000-02:00

Neste sábado, dia 15,

eu e a design Patrícia Cividanes

demos corpo a nosso novo projeto.

Uma revista digital sobre teatro e política cultural.

ANTRO POSITIVO

Ela será trimestral com acesso livre.

estejam todos convidados!

e que venham os próximos números ao infinito.

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Um pouco de Hamlet não pode fazer tão mal assim

2011-09-10T04:04:00.000-03:00

É preciso entrar. E para entrar é preciso, antes, ser recebido. A sala do teatro conduz o distraído a seu interior quase que sem querer, sem alguém, qualquer um. Passamos pelo batente inicial protegidos pela eficiência da pompa burguesa pela qual vestimos ao tomarmos a decisão: sim, hoje, irei ao teatro. E seguimos assim ao conforto dos assentos numerados. Segue igual o distraído, em busca daquele que deverá ser sua morada por uma hora e tanto, na maioria das vezes. Por menos, até. Por mais, mas esses são raros e pouco atraem os distraídos. O conforto se estabelece duplamente sobre o assento. No isolamento egoísta do sujeito assentado em seu próprio espaço, protegido de contatos, de outros, na esperança de ser despercebido e esquecido, suprimido daquele coletivo, transparente, feito número e letra que agrupados determinam apenas que a poltrona não mais existe a quem outro a quiser. O espaço da cadeira, encaixada entre a fileira e ordem, passa a ser esconderijo. E, novamente, o distraído sente-se muito bem. Há ainda o outro conforto, o que se dá na esfera do inatingível. A passividade do assistir sem nenhum risco imediato. Mas só mesmo o distraído pode acreditar que está realmente inacessível. Do toque surpreendente da mão personagem, tão igualmente inesperada quanto se deseja a solidão, até os ataques mais brutais, levianos e sutis lançados do palco sobre sua subjetividade. Conforto não é a tradução mais próxima à proteção, descobrirá um dia o distraído.

Só que o teatro é múltiplo, tanto quanto a capacidade imaginativa de quem o propõe. E quem disse que toda entrada é coroada pelo batente de uma porta? Portas podem ser portões, podem ser ruas, espaços irreconhecivelmente distintos ao entorno, contudo transformados em espaços-teatro ao serem ocupados, usados e resignificados. E aí o distraído corre maior perigo. Arrisca-se a estar no teatro sem nem mesmo deseja-lo, ou pior, sem nem mesmo percebe-lo. Faz-se igualmente elemento de palco, feito ator improvisado, cuja falta de ensaio o torna saboroso ao deleite do imprevisível e dos demais espectadores. O distraído, agora cena, portanto, deixa de ser si mesmo, transformado em co-narrativa e obra. E como ir embora? Agora não mais parte, não lhe resta a despedida. Está ali para sempre, para compor o todo. E, ainda que os outros de amanhã não o reconheçam, o todo dá-se também por sua lembrança, no existir de sua passagem, na soma necessária para compor e justificar o existente, ou, ao menos, o que sobrar disso tudo. Pode sim, o distraído, sair de lá traumatizado, levar consigo certo desespero nesse não mais voltar igual. Mas é nesse risco, na percepção de ser então outro de si mesmo, é que tocará a essencialidade mínima necessária para construir o tal do diálogo, a tal da arte.

Se tantas são as possibilidades para entrarmos, as escolhas daquilo que se oferece só pode ser entendida como de propósito. E todo propósito se compõe de intencionalidade, cujo valor está na construção de instrumentos para atingir determinados objetivos. A sala burguesa ou o quintal de um casarão divergem na qualidade de suas proposições. Enquanto a primeira oferece a certeza do conforto, a segunda desconfia a pertinência de certo descontrole das decisões do convidado. Não se entra distraidamente em um ambiente teatralizado, salvo espetáculos onde o cotidiano se formaliza matéria narrativa ao ponto de não ser indissociável ficção e vida. Ao passarmos a alternativa de um inesperado, que não a sala propriamente reconhecível ao uso comum da cena, encontramos no coletivo a perspectiva do conforto. Crer estarmos em igual condição ao sujeito desconhecido ao lado, faz-nos confiar numa certa manutenção da proteção. Enquanto não é mais possível ver-se inacessível, o pertencimento cúmplice estabelecido pelo agrupamento determina ao espectador um misto paradoxal de tranquilidade e ansiedade. Por que estamos aqui, perguntam-se. O que aqui deverá ocorrer que somente aqui pode se dar? Não se imagina que tais questões não estejam respondidas pelos artistas, pois não se tratam de respostas, são, antes, proposições, objetivos que necessitam de tal contexto. O que imediatamente enxerga o distraído é que isso só pode ser mesmo de propósito.

E o que mais resta, então, que não o entrar? Convite feito, é esperar ser recebido, para, assim, formalizar o grupo. Mas, se é simples receber em um teatro tradicional, a ausência da sala complica e muito esse gesto. Deixa de ser um mero boa noite ou seja bem-vindo. É preciso receber a todos como se fossem apenas um, dar-lhes a face precisa da unidade que comporá a narrativa sem se desfazer de seus primeiros papéis: espectadores. Olhado os olhos uma vez, não é possível mais abandonar o outro. Por isso o coletivo se constrói na expectativa do início. Por isso o palco se dilata definitivamente, sem retorno, sem abandono, consciente de ser mais do que a cena, mas a completude das presenças que desenham o jogo. Então que assim seja. Recebe-se o convidado formado por muitos, dilacera a extensão da ficcionalização do espaço e faz-se do próprio instante teatro. Dá-se o tempo de outro tempo ao dia. Dá-se nomes e intenções distintas ao real. E traz pra dentro de si aqueles que, de certa forma, já iniciaram o espetáculo do lado de fora. É hora de olhar os olhos pela última vez. Depois desse encontro, todos passam a pertencer seu existir ao imaginário, para nele comporem a narrativa e a transformação no que deverão ser ao fim.

De algum modo se perguntar ‘por que ali’ introduz outra complementar: por que isso? Isso ou esse, aquele ou quem, pouco importa seu entendimento ou pronome, é evidente que a proposição deu-se por algum estímulo. Se primeiro a narrativa, e esta, pela maneira como se deu sua leitura, fora determinante ao espaço, ou se o espaço sugeriu a necessidade de determinada narrativa, muito muda naquilo que se tem por objetivo. Ao surgir da narrativa o espaço, tem-se a ação como movimento estrutural, pelo qual a localização dos movimentos menores deverão contemplar suas importâncias para a narrativa. Se surgida a narrativa posterior ao espaço, todavia, tem-se o convívio como manipulação narrativa, onde o existir presencial do coletivo determina maiores ou menores importâncias ao narrado. Receber o público, portanto, não é tão simples ou tão pouco. É preciso, antes, reconhecer na estrutura qual o papel daquele que se recebe e sua relação com o espaço onde é recebido. E, ainda que se possa eficientemente mesclar as duas construções, a narrativa precisa ser definida por uma, apenas. Do contrário, perder-se-á importâncias valorizando os mínimos contrariamente aos maiores, suprimindo do coletivo a compreensão de qual deve ser de fato seu papel. Mesmo que o que lhe caiba seja uma espécie de indagação e confusão, ainda assim é preciso que seja suficiente para ser reconhecido.

Então digamos que mesmo o distraído se encontrara, reconhecera seu existir na narrativa e passara a trabalhar em conjunto com a mesma para que pudesse, enfim, compreender o porque de tudo aquilo. Qual aquilo? Responder a essa questão é o instante em que se pode definitivamente olhar os olhos do público e dizer: seja bem-vindo ao teatro.

Entre drama, tragédia, musical, comédia, épico, farsa, realismo, pós-dramático, em infinitas e inconclusivas definições de cada possibilidade, a que o artista menos deve se preocupar é em qual verbete pode ter inserido seu trabalho. Melhor se não conseguir, pois tamanha liberdade será como uma espécie de alforria. Todavia, há na escolha por qualquer caminho a afirmação de uma observação do mundo. Escolhe-se uma comédia por crer que o riso é alicerce fundamental aos dias atuais, seja pela crença na necessidade de certa alienação e fuga da opressão própria do cotidiano, seja pela observação de conter a ridicularização do cotidiano valores críticos capazes de conduzir o sujeito ao reconhecimento do óbvio que tanto se esquiva de responsabilidade. Escolhe-se um drama por acreditar estar na superação dos dilemas cotidianos a condição de sobrevivência de cada um, e seu espelhamento sobre o palco como serviço de reconhecimento da violência de tais tormentos. Escolhe-se uma tragédia quem pouco ou em nada mais crê. Porque cabe ao trágico a confirmação irrefutável da incapacidade do sujeito sobreviver ao que se reconhece por humano. Ao menos o trágico moderno, onde somos causadores de nossas próprias tragédias, por nossas imperfeições, por nossas incapacidades em compreendermos a totalidade da existência.

Diferentemente do que se argumentava ao final do século XX, de que o homem se afastava de sua humanidade e se perdia entre animalescas atitudes de destruição e autodestruição, a humanidade tem revelado a desprezível qualidade de ser esta, a destruição, uma de suas constituições mais básicas. Sem qualquer apelo místico, como propunham os anteriores, a observação sobre as ações humanas se conformam em códigos cada vez mais delineados como poder, ódio e violência, para nos atermos aos mais imediatamente diagnosticáveis. Se este é o paradigma a ser reconhecido como nossa identidade, então só nos resta observar a vida pela ótica trágica.

A tragédia antiga tratou pela moralidade o infortúnio inevitável que nos aguarda, representando para os espectadores sua condição existencial de absoluta submissão aos desejos dos deuses do Olimpo. Nada cabia ao homem, apenas aquilo que lhe era determinado pelos deuses. Nada poderia o homem, apenas aceitar sua condição. As tragédias gregas colocavam nas máscaras dos heróis a tentativa frustrada de se livrar de seus destinos, mas o que se estabelecia nessa tentativa de liberdade era uma destruição maior e pior. Foi séculos depois que o trágico recebeu outro rascunho, e, através dele, Shakespeare, como definiu Harold Bloom, inventou o que conhecemos por humano. O homem ocidental, agora central ao universo, ponto de fuga de sua própria observação sobre a realidade e sobre si mesmo, não se encontrava dominado pelos raios de Zeus, mas sobre a espada, inteligência e corrupção de um semelhante. Sem Deus a lhe definir, homens construíram sobre outros homens suas fortalezas e riquezas. Desde então, poder, ódio e violência se tornaram estigmas comuns a todo aquele que se reconhece humano. O poeta e dramaturgo inglês assistiu o surgimento do novo homem desprovido de qualquer condição moral ou valor, e o assistiu, sobretudo, nos palcos por onde suas tragédias foram encenadas. Há na humanidade shakespeariana o inevitável pressuposto de ser o homem limitado ao desejo, à ganância, à inveja. E Hamlet é, sem dúvida, a capacidade poética máxima de observação do quão absurdamente trágico nos tornamos.

O teatro do homem medieval viu o divino ressurgir litúrgico e igualmente opressor aos deuses antigos. Determinado, sobretudo, pela imagem do Antigo Testamento, as missas assumiram a relevância da teatralização de passagens mais alegóricas e trabalharam em personagens aquilo que só existia dogma, como a dualidade entre bem e mal, por exemplo. Foi a figura de Cristo que exigiu que a cena já distribuída pela nave da igreja trouxesse igualmente outras semelhantes ao humano. Santos, santas, soldados, padres até chegarmos ao vulgar, aos personagens comuns das vilas e vidas comuns. O homem ocidental que se desenha em Shakespeare retratará o pior do comum humano, ainda que, quase sempre, mitificado nas figuras da realeza e nobreza. A importância de seus personagens atravessa a objetividade de um registro momentâneo. São homens e mulheres divorciados tanto do divino quanto dos dogmas cristãos básicos, mas são homens conscientes de suas finitudes e limitações. O paradoxo ocidental de ser o homem centro de seu próprio universo confronta a percepção de ser o universo o centro do desconhecido. Sem solução, já que assistimos a ciência se voltar cada dia mais ao reconhecimento de uma existência primeira, ainda que não denominada Deus, Shakespeare definiu o que nos tornamos em milênios, e mais, o que dilacera nossa identidade na construção humana de nossa tragédia.

Se falar pelo trágico denota coerência com a face atual do homem, Hamlet é fundamento maior de qualquer possível discurso. O personagem central da peça homônima é, antes de ser uma criação talentosa, a reunião de histórias medievais colecionadas pelo autor, cuja capacidade criativa determinou a versão definitiva daquele cantado por trovadores e poetas. O jovem príncipe da Dinamarca assiste a perda de sua ingenuidade, qual desconhecia medida à presunção própria de sua juventude, ao encontrar o fantasma de seu pai-rei que se revela assassinado pelo irmão, para que pudesse este desposar a rainha viúva e usurpar o trono, enquanto a Dinamarca se prepara para entrar em conflito com os reinos vizinhos. Mas o que menos importa na peça é exatamente sua trama. A grandeza de sua arte está na maneira como Hamlet imprensa sobre sua figura o devir do homem ocidental, agora submetido a diversos conflitos e interesses. Hamlet é um personagem sem ação. Seu desejo de vingança se dá em sua mente, na imaginação de suas atitudes. Faz da retórica sua estratégia ao tempo em que o falar se esvazia de gesto e impede este de existir. É preciso entender, é preciso agir. Mas ambos não se colocam mais como vértices para o mesmo fim. São, agora, a face nova do dualismo, não mais o bem ou o mal, pois estes são frutos dos dogmas de outrora. Entre o pensar e o agir existe um novo homem, cuja fruição se desenvolve por meios filosóficos enquanto a ação se perde entre devaneios. Hamlet não age por si, mas conhece as ações necessárias as suas vinganças. E descobre no outro, na máscara de um ator, o reflexo de sua imagem, o veio possível para dar ação a tanto pensamento. Pede a trupe andarilha que apresente a peça onde se enxerta a trágica morte de seu pai. Oferece ao assassino sua imagem em ação, e o observa tanto quanto é possível observar a si mesmo construindo a armadilha. Se Hamlet consegue agir assim é porque apenas pelo outro o homem pode de fato se fazer existir nesse instante. E nada mais próprio da tragédia de hoje que a perda real de nossas ações, determinadas a serem por outros que não nós, submetidos que estamos as vontades representativas, indefesos e incapazes de recuperarmos nossa individualidade e independência. Hamlet já nos avisara tudo isso em seus solilóquios. Difícil fora acreditarmos no óbvio.

Descobriu Hamlet no perambular dos corredores e aposentos de Elsinore a tragédia de seu pai e também a sua. Distraído em viver sua juventude, depara-se com a imponderável necessidade de poder que assola a humanidade, enquanto se vê obrigado a amadurecer. E faz da sua vontade igual poder de reação sem perceber que também o seu poder demanda consequências inerentes ao uso. Como o príncipe, acostumamo-nos a perambular por dentre o presente dos acontecimentos distantes e alienados de suas consequências. E também nós, em certa medida, acreditamos na qualidade do poder pelo qual fomos convencidos possuidores, enquanto nos distraímos de nós mesmos. Quem somos se não sombras de pensamentos sem ações, aguardando-as por aqueles que trarão o entendido por direitos? Abandona-se a capacidade de agir por discursos improdutivos com a mesma distração com que se exige a presença do outro como representante. E nada mais teatral do que isso. Hamlet descobre no teatro a possibilidade desse outro que possa ser ele mesmo. Meta-teatro. Usando do espetáculo para expor o espetacular dos acontecimentos, faz, Shakespeare, chegar ao distraído as entranhas políticas que permeiam seu existir. O distraído espectador está ali por diversão, bem se sabe. Fora convidado e entrou. E o autor lhe entrega mascarada sua própria situação, feita bastidores do poder, da corrupção, ódio e destruição. Vai além da superficialidade da ficção e pondera como também o distraído vivencia sem perceber os mesmos princípios e distorções. E mais além da denúncia, ao determinar que o horror não está limitado a certas esferas, desenha-se na humanidade.

Se o meta-teatro é duas vezes metafórico, isso amplia a dimensão de sua atuação. Iguala o ódio da cobrança a certo desejo pela vingança e redimensionamento do poder. A peça tem, assim, forte discurso crítico sobre a política, mais do que ser política. É possível conviver sem quaisquer manifestações de destruição do outro? Não seriam as escolhas a destruição do que se perde? E, ao se escolher, não se determina novas esferas de poder? Não se valida, visto a negligência sofrida, ao não escolhido, o desejo pela defesa? Não se atua qualquer defesa como ataque despropositado, uma vez estabelecidas as escolhas, como se coubesse o limite da aceitação ao não escolhido? E, por que não, a compreensão primeira de ser os ataques, portanto, gratuitos, fruto de ódio e inveja dos derrotados? Preparar-se ao ataque, todavia, seria demasiadamente proteger-se da reação inevitável? E como se precaver, então, sem apoderar-se de estruturas ainda maiores de poder? Por fim, se defender-se de qualquer destruição, da não aceitação, assemelha os dois extremos como destruidores, por que julgar o ataque primeiro? Diria o filósofo grego Sócrates que a melhor maneira de respondermos a preceitos filosóficos é mediante perguntas e não respostas. Respostas respondem definindo os conceitos a partir de dogmas de quem as escolhe. Perguntas, por sua vez, expandem a individualidade de quem reflete, ainda que nada solucione, introduzindo ruído ao que parecia estável. Hamlet se pergunta todo o tempo e pouco responde para si mesmo. E estabelecer meios de trair a confiança do espectador em suas certezas, atribui-lhe a necessidade da reflexão desdogmatizada, pois será preciso ir além de suas crenças, descobrir outros caminhos, desenvolver novas perguntas e se enfrentar em uma espécie de vazio, onde a identidade se percebe abandonada e disponível a outro desenho. A isso chamo por política. Possível apenas pela capacidade da arte em acordar os distraídos.

Hamlet, originalmente, assume, então, a faceta mais política do discurso e recebe, sobrenome: Do Estado de Homens e de Bichos. A relação traduzida entre estar em cena, encenar a cena, oferecer a cena ao outro e, muitas vezes, ser o próprio outro do outro, faz da experiência atrativo. Andamos pela entrada de Elsinore, convidados que somos, pelos jardins, pelas áreas comuns do casarão palácio, mas não acessamos o interior do castelo, restrito que está aos atores. Nada há do lado de fora que não seja consequência de momentos escondidos no interior do palácio. O espectador passa a conviver com a cena como que pedindo autorização para um pouco mais de informação, negada, todavia, obrigando-o ao limitado desejo daqueles que nos apresentam recortes específicos. Como se não tivéssemos as informações precisas para entendermos a totalidade dos acontecimentos, ou não estivéssemos prontos, ao menos, para enfrentar a verdade crua explicitada sem o teatro. E estamos? Sofremos a teatralização direta em tantas interfaces de nossas vidas que perdemos, em algum lugar, a percepção da realidade quando esta não é intermediada por uma espécie de ficção realista. Fingir tornou-se necessidade básica à sobrevivência social do indivíduo, para além de máscaras ou nomes falsos. Avançamos a teatralização mascarada de sentimentos, emoções, sensações, relacionamentos pessoais e profissionais, intelectuais e religiosos. O meta-teatro hamletiano redimensionou ao homem a possibilidade de ser por outro ele mesmo. Mas perdemos o controle. Hoje, somos o outro refeito em nós, enquanto nós mesmos existimos em algum outro alguém que não em nós.

Diz o espetáculo: Do Estado de Homens e de Bichos. Estado, em letra maiúscula, traz curiosa dubiedade. Ainda que a grafia em caixa alta ou baixa seja meramente instrumento estético para atribuir importância, o Estado, como se oferece, pode ser lido como condição, existência do ser, ou mesmo como ambiência política de representação. Existir homem e existir bicho. Quem seria um e quem seria outro dentro do espetáculo? Aquele que destrói o irmão, aquela que aceita o assassino de seu marido como substituto seriam homens ou animais? Aqueles que se alienam ao entorno das figuras que lhes determinam o destino seriam o quê, afinal? E o que se vinga e pune em sangue a corrupção moral se encontra em qual existência? Não há uma resposta plausível a esses e outros tantos exemplos possíveis. Porque simplesmente ser homem ou bicho não se faz tão diferente na prática se retirarmos destes suas ambiências. Ambos confrontam o sobreviver pela violência destrutiva daquilo que entendem ser obstáculos. Ambos determinam poder sobre os demais por acreditarem ser necessário. Entretanto, há nas escolhas humanas a deturpação de necessidades, tendemos sempre a acreditar e deixar que a crença justifique absurdos. Mas essa explicação um tanto óbvia, de que não necessitamos de tanto e de tudo, tem mais motivações religiosas e místicas do que reais. O homem sobrevive pelo acúmulo de necessidades, produtificações de objetos, de instrumentos, de sensações, de saberes, e se faz existir pela capacidade de ter necessidades e não de produzir mecanismos de libertação. Tornamo-nos violentamente viciados ao ter e não ao ser. E, enquanto Hamlet se pergunta, na cena mais revisitada do teatro ocidental, “ser ou não ser”, o homem se constrói pelo ter ou não ter, por um estado de existir inerente a essa condição.

Se ao homem cabe escolher ser algo, nunca ao bicho foi dado tal oportunidade. A este é fundamental a posse do alimento, da água, da proteção, do utilitarismo objetivo dos meios. Hamlet nos ensina que não é possível sobreviver ao que se é, que estamos fadados às consequências de nossas escolhas, mas que estas são substratos de uma realidade de convívio social que pouco se importa com nosso próprio existir. É quando chegamos, então, novamente, a ambiência política possível no tratamento maiúsculo dado ao termo Estado. Está no reconhecimento de uma ordem o princípio mais básico para organização de sistema comunitário. Sem o reconhecimento coletivo fica impossível estabelecer-se a sociedade. Em Hamlet as duas esferas desse reconhecimento caem em descrença, tanto a interna, mais própria ao que conhecemos por família, quanto a externa, identificada pelas fronteiras e limites. Em OhAMLET, por sua vez, deparamo-nos com a subversão dessas esferas. Ao tempo em que vivenciamos a unidade externa se desfigurando pela narrativa, somos isentados de qualquer participação direta na falência da unidade interna. Não visitamos os calabouços próprios da deformação da família, salvo no momento em que Hamlet confronta a Mãe, bêbado e espetacularizando para seus cúmplices a teatralidade do conflito. De fora, como estamos, recebemos com ousadia a destruição dos limites sociais em entrelinhas que vão para além da dramaturgia original. Somos, ao fim, uma espécie de invasores passivos de Elsinore.

A dubiedade do meta-teatro contida na encenação do assassinato do rei, deixa de ser instrumento narrativo para servir a uma meta-politica. Discursa-se mais sobre a submissão política do artista, que só pode existir desta maneira, do que sobre a moralidade do assassinato do rei. Usa-se da mesma artimanha que o príncipe ao apropriar-se da farsa para ir além do próprio roteiro. Se Hamlet se aproveitou dos atores para expor o crime, os atores agora se apropriam da cena para criminalizar sua própria condição. Cada vez mais direcionados a esse estado de existir, os artistas brasileiros se confundem com a política pública enquanto servem de instrumento de realização de produtos oficiais, cujas finalidades são, e se limitam a ser, apenas numéricas para o Estado, sem qualquer intuito de valor ou consequência maior. OhAMLET bate em sua própria face enquanto reconhece a falência do sistema que o permite existir. Afinal, não há outro meio. Ou há? É preciso reconhecer o vício incontrolável que se tornara a produção artística recente, limitada que está aos subsídios governamentais e estatais, em grande maioria. O artista deixou de ser proprietário de sua arte antes disso, quando os agentes de marketing definiram o que haveria de ser produzido, em nebulosas compreensões do que seriam os desejos do mercado. Agora, ainda limitados aos recursos incentivados, empresas e empresários determinam ainda mais poder ao exercício do interesse público. O mercado gradativamente migra do público consumidor para outra qualidade de público, travestido, sobretudo, pelos discursos políticos dominantes. Perderam os artistas a capacidade de oporem-se independentes ao sistema. É preciso adentrar seus subterrâneos e avançar por eles novas e silenciosas maneiras de se contrapor. Feito Hamlet em devaneio por dentre os corredores de Elsinore. Feito Hamlet em perseguição a si mesmo em infindáveis discursos sem ações. Feito Hamlet em desespero pela incapacidade de solucionar o impossível. Permanecemos distraídos. Todos. Espectadores e artistas. Porque somos dessa época, onde a ação é retórica e os dizeres são vazios. Mas há aqueles que ainda são capazes de encontrar brechas. Só que para isso é preciso que entremos, e que convites sejam feitos, como em OhAMLET. A porta está aberta, senhores, é hora de teatro.

Ensaio realizado para a

Cia. Artehúmus de Teatro

a partir do espetáculo

OhAmlet - Do Estado de Homens e de Bichos.

Direção de Evill Rebouças.

CINE Y TOTALITARISMO, por Edilio Peña

2011-09-06T22:04:00.001-03:00

Edilio Peña

Al cineasta Thaelman Urgelles, mi amigo.

Es inevitable todo cine que se realice a la sombra de un Estado totalitario sea alcanzado por su naturaleza. El artista de la imagen pretende ignorarlo, concentrándose en la creación de su obra. Pero en ese impoluto universo de su intimidad que cela, como en la sala oscura donde habrá de proyectarse su futura película, por algún resquicio de su conciencia, se cuela la imagen de la bestia del Estado totalitario para seducirlo o quebrarlo en sus principios. Si tiene vendida el alma o es vulnerable existencialmente, al artista de la imagen no le importa ser devorado por las apetencias del Estado y puede acceder a convertirse en el realizador oficial del gobierno que en el fondo lo desprecia; así los demás lo tilden de rata. Mas si las circunstancias económicas o vanidosas lo acorralan y se le hace imposible la creación y la sobrevivencia misma, opta por la ambigüedad y comienza a transitar hacia la concesión, la autocensura y, sobre todo, como parte de un gremio, actúa, aun sin saberlo, como una facción secreta del gobierno que pone en peligro los propios intereses del gremio artístico al que pertenece. Firmará anteproyectos de ley para que éstos jamás se conviertan en ley. Porque sabe que las leyes en el totalitarismo preservan su mala intención al arrogarse todo el derecho de legislar sólo a favor de sus intereses ideológicos y políticos. Además, en el fondo del ego del cineasta cautivo hay una necesidad superior: hacer una película que lo consagre y lo ayude a escapar de la diatriba política que lo atormenta y acosa en su particular momento histórico. Es una manera de exilarse de sí mismo. Está persuadido por aquéllos que se han degradado hasta la médula, aconsejándole que el arte se juzga sólo por sus valores artísticos, así el artista previamente haya firmado un pacto con Mefistófeles. Lo que no sabe, o ignora saber, este hijo de las musas de la modernidad y la postmodernidad, es que hay valores artísticos que el totalitarismo no tolera porque le harían competencia. El cine, en un Estado totalitario, aspira a que el espectador se convierta en un simple mirón, anulándole su posibilidad crítica y reflexiva, en cambio en el cine de autor el espectador alcanza esa condición expurgativa que pretendían los griegos con sus espectáculos teatrales. El espectador auténtico, al contemplar la obra o la película, entra en un estado de remoción física, psíquica y espiritual que vence la inducción política e ideológica del arte amaestrado por el Estado.

Sergéi Eisenstein, el celebrado cineasta ruso, colocó su talento a disposición de las exigencias del dictador Stalin, cuando éste le encargó la realización de la película Iván, El Terrible, a fin de exaltarse ante su pueblo como el salvador y protector de la Rusia comunista que enfrentaba la embestida Nazi en la Segunda Guerra Mundial. En cambio, Andréi Tarkovski, el poeta de la imagen esculpida en el tiempo, fue perseguido y buena parte de sus películas fueron censuradas o destruidas por el estado Soviético. En 1969, su película Andrei Rubliov, alcanzó a llegar al festival de Cannes, pero las autoridades soviéticas convencieron a los organizadores del festival de que la película se proyectara el último día de la muestra, a las cuatro de la mañana. De esa manera, la obra cinematográfica no ganó ningún premio y el público no pudo protestar ni reclamar justicia para un film que no había visto. Sin embargo, entre el estupor y la vergüenza, la crítica se vio obligada a redimir el film. En el exilio, Tarkovsky tuvo la oportunidad y el coraje, confiado en su memoria y profundidad, de reconstruir de nuevo una de sus películas más emblemáticas, destruida por el fuego del totalitarismo. En la misma Alemania Nazi, la documentalista Leni Reifenstahl se prestó al régimen fascista para crear una estética del mal, donde, paradójicamente, el horror no figuraba como tema explícito de sus documentales. Con ella, se desterró los hallazgos del expresionismo alemán en el cine, encarnado en figuras cimeras como Robert Wiene y Fritz Lang. Sus imágenes eran demasiadas apolíneas y sublimes, porque el horror se habría de cocinar en los hornos crematorios de los campos de concentración. Es común que en los Estados totalitarios se le prohíba al artista introducir el horror en su obra, como tema a explorar, porque el Estado, quien lo propulsa a su manera, se lo reserva para sí, instrumentándolo e imponiéndolo en la realidad como una de sus virtudes políticas. Y en este umbral, la ficción del artista no puede competir con el poder absoluto que se arroga el Estado. El tratamiento del horror y todo aquello que tenga que ver con la trasgresión formal y de contenido en el cine están prohibidos por el Estado totalitario. Alfredo Guevara, el ícono fundador del ICAI de Cuba, llegó a destruir toda una película de un cineasta porque en ésta aparecían otras épocas del pasado cubano, las cuales contrastaban y le hacían sombra a la Cuba socialista que se estaba instalando. Nunca olvidaré el privilegió que tuve, cuando el famoso y celebrado director de cine Humberto Solás, una noche proyectó en mi casa su película – en ese momento inédita y por primera vez- Un Hombre de Éxito, con el temor angustioso de que ésta no pudiese ser distribuida en Cuba. Luego, si bien la película fue nominada al Oscar, alguien impidió desde la Habana, que ese film llegara a la Alfombra Roja del Imperialismo.

Aquí en Venezuela, de un década para acá, el cine ha adquirido dos modalidades de realizarse, presionado por un Estado que invariablemente se ha ido convirtiendo en totalitario. Por un lado, gran parte de la generación más curtida de los cineastas se ha dedicado estos años a realizar un cine que exalta a los próceres independentistas o a cualquier ícono nacional que sustente la idea de patria y nacionalismo; inclusive, a tergiversar sus destinos de manera impúdica. Han regresado al pasado por no encontrar el horror en el presente y no saber qué hacer con él a la hora de los riesgos y las demandas. Los más jóvenes han optado por un cine bucólico, con una visión turística de lo rural, o por un cine social que se resuelve en moralejas edificantes, ocultando la responsabilidad del poder, con personajes que están de espaldas a su propia realidad o a sus pesadillas. Las propuestas formales de exposición narrativa transitan la linealidad de las telenovelas. En los festivales de cine, financiados por el propio Estado, se premian y valorizan mucho más, a veces con trampas y argucias de sus organizadores, estas dos vertientes de la cinematografía nacional que se han ido imponiendo como un discurso político y estético del Estado actual. Mientras la realidad, progresivamente, se va llenando de horror a través de la imposición del llamado Estado socialista, que conculca todos los espacios de libertad colectiva y personal, pocos cineastas apuestan a confrontar, desde sus imágenes, la desgarradura que acontece hoy en día en Venezuela, con metáforas reveladoras y sustantivas. Por vez primera, el Estado ha financiado al máximo, el cine nacional y hasta le creó una Villa, como hizo Benito Mussolini al fundar Cinecitta, pero como nunca antes, el cineasta venezolano se ha autocensurado, tanto en nombre de la sobrevivencia, como del temor inconsciente a ser execrado de las dádivas del Estado.

murro em ponta de faca: poesia política

2011-09-01T11:12:00.006-03:00

Entre a política, a ação política e a poética, sempre opto pela última. A poesia tem pra mim um valor mais revolucionário do que muitas ações direcionadas ao pragmatismo de uma solução imediatista. Há na poética, no encontro entre um universo simbólico e seu inesperado acontecimento, certo desajuste impossível de ser identificado. O discurso político e suas ações resultantes podem me levar a conclusões, escolhas, definições e determinar a maneira como me relaciono com aspectos do meu viver em sociedade, em comunidade, em tribo. Mas a poética, essa me atinge tangencialmente. Pode passar despercebida em seu próprio instante de manifestação, mas estará lá, ao lado, junto ao travesseiro, às escolhas subjetivas, ao íntimo de tudo aquilo que inexiste em ação porém fundamental ao desenvolvimento de algo maior do que o próprio coletivo: o ser humano qual sou.

Quando se trata do teatro, ou seja, da aplicação poética sobre a cena, então, por motivos óbvios a todos aqueles que se utilizam da linguagem para se expressar, a violência em como sou atingido é exponencial. Cada um possui sua forma de se comunicar com a realidade. O teatro é, sem dúvida, a maneira que se fez em mim. E isso nem sempre é uma escolha, portanto, entenda-se, nem sempre o encontro é prazeroso, e nem sempre o prazer é o objetivo também. Dessa maneira, ainda que me considere excessivamente politizado, visto que preferiria ser mil vezes mais poético como criador, acabo interpretando a poética como instrumento político. Não vejo ação mais responsável ao ser humano do que a poesia. E não espero de nenhuma política a capacidade de desconstruir e reconstruir o ser de maneira tão profunda como a que obtenho pela poética.

Sendo assim, toda vez que me sento em uma plateia, toda vez que leio uma peça, entro em uma exposição, ouço uma música, leio um livro, seja o que for, espero encontrar na manifestação poética não um discurso objetivo destinado a um específico fim, mas os mecanismos de sublimação que levam a objetividade servir apenas ao desenho formal, enquanto o subtexto, o interesse genuíno da arte, faz-se instrumento para construir em mim uma percepção mais apurada sobre quem sou e onde estou, escancarando meus medos e preconceitos guardados em falsas seguranças e desculpas, expondo minhas fraquezas e estupidez, ampliando minha sensibilidade sobre o todo, de modo a me obrigarem a rever a própria compreensão de quem sou.

Murro em Ponta de Faca, texto de Boal de 1974, não poderia vir de outra forma que carregado de sentimento político em busca de uma identidade social que se partia de maneira cruel com o acirramento da censura, exílio, tortura e assassinato, durante a ditadura militar brasileira. É impossível não se espantar como esse período foi eficiente em desconstruir essa identidade, obrigando o existir brasileiro a condições de silêncio e medo constante. Tinha eu um ano ainda quando Boal já expurgava em palco o desespero dessas condições. O que poderia, então, ter eu com isso? Muito...

Talvez porque sofra de uma certa necessidade de ideologias e não as consiga no presente, sejam nos artistas ou na própria sociedade, desde sempre trago algo parecido com a nostalgia daquilo que nunca vivencie. Fazem-me falta os discursos de ontem. Não pelas palavras ou seus objetivos. Mas pela maneira como havia certa poesia no abrir mão de existir indivíduo para servir ao coletivo. Muita poesia no século passado, e muitas das melhores, foram criadas a partir da necessidade de construir novos caminhos. Não fosse por isso, não haveriam as vanguardas modernas e tanto interesse pelo novo, pelo outro, pela tentativa de enxergar por ângulos diferentes. Ou mesmo o desenvolvimento de diversos movimentos filosóficos, cuja busca em (re)entender o homem, a civilização e a história enfrentava debates ferrenhos e interesses variados entre poder e dúvida. Sendo assim, ainda que a dramaturgia das décadas passadas quase sempre me cansem em suas características estéticas, a poesia contida no desejo humano de buscar o humano a todos me fascina.

Ou talvez porque igualmente sofra de uma certa expectativa desenvolvimentista, que me leva sempre a acreditar que a revisão sobre o ontem é suficiente para me apontar o amanhã. Que determinadas reconfigurações podem reconstruir a própria história e reapresentar os fatos de maneira a me traduzir de modo inesperado aquilo que imaginava conhecer. Nada me é mais inquietante do que aprender algo. E quando sou atingido, desfigurando minhas certezas sobre determinados assuntos e percepções, sinto-me vazio e disponível a qualquer tipo de contato.

De qualquer modo, o espetáculo de Boal se apontava, inicialmente, ao menos dentro de minhas expectativas, para uma peça voltada ao panfletário necessário de sua época. Feito um grito híbrido de acusação e socorro. Contudo, recebi muito mais do que isso. A simplicidade com que me fora apresentado, a delicadeza em que a história política foi trazida pelos ótimos atores, levou-me a enxerga-lo de outra maneira. Paulo José construiu com sabedoria mais do que um discurso político. Há ali a tradução fina do homem, porém não restrito a 74. Qualquer homem. Em qualquer tempo. E foi pela descoberta de imenso valor humano, ora em conflito, ora alienado, desesperado, sonhador, que o espetáculo trouxe mais do que um discurso, apresentando-me a poética de uma escrita, ao estudo delicado da verborragia, da palavra dita não ao intelecto apenas, mas ao sentimento do se reconhecer humano.

A nova montagem de Murro em Ponta de Faca faz de Boal menos um ativista e mais um poeta do homem social. E como disse, perceber que se pode aprender com tudo aquilo que sempre se pareceu óbvio, é uma das coisas que me dá mais fôlego para continuar e acreditar. Se Boal conseguiu me levar de volta a uma época e ao lamento de minha própria história, Paulo José me trouxe a política em forma de poesia doce e cortante, aguda e fundamental.

CADA UM SABE DE SI

2011-07-25T23:11:00.000-03:00

A morte de Amy Winehouse levou fãs e entusiastas de sua música a declarem suas paixões e tristezas. Tudo bem que seja assim, nada contra, mas algo nisso me incomoda. A morte de alguém é sempre uma morte, e não vou, aqui, ser cínico suficiente para dizer que qualquer perda tem significado especial para mim. Não se trata disso. Não sei quem são meus vizinhos, não saberia reconhecer minimamente a maioria das pessoas com quem tive um convívio breve, segundos de aproximação ou um mero esbarrar no entra-e-sai do metrô. A vida é mais complexa a meu ver do que a própria existência, e morrer, parece-me, é fundamento indiscutível ao ser vivo em geral. Assusto-me mais com posturas e ações, decisões e atitudes, do que com a perda em si. Entristece-me mais quem permanece do que aquele que deixa de existir. E assim tem sido desde sempre comigo. E como cada um sabe de si, não me cabe culpar as paixões declaradas ou julgar a veracidade das tristezas nomeadas.

O incômodo permanece, entretanto, mais pelas comparações do que pelos sentimentos. Ela era uma artista!, dizem muitos. Sim, era, sem sombra de dúvida. Tinha por profissão cantar e fazer por sua voz um instrumento estético para apreciação de sua arte. O incômodo se dá logo nessa primeira constatação de que a perda de um artista é sempre maior a de qualquer outra pessoas. De qualquer artista? Bem discutível isso... Não tenho o artista como um ser especial. Já superei essa ilusão há muito tempo. Vejo por dois ângulos: no primeiro, entendo o artista como um profissional cujo trabalho atua na elaboração de discursos trazidos a terceiros por determinados instrumentais estéticos (e antes que me ataquem por essa observação, não escrevi que DEFINO, mas que o ENXERGO assim!); no segundo, como alguém que necessita discutir, questionar, recriar a realidade como maneira de superar as inquietações, certa certeza, sem qualquer conhecimento e argumento plausível, de que algo está errado, fora da ordem, como diria Caetano, ou simplesmente, escondido, disfarçado, manipulado, ou sei lá o quê.

Por esses dois ângulos a morte de Amy não me leva a comoção. Adoraria, mas... Porque como artista, como profissional, desempenhou seu papel de maneira exemplar tanto dentro da qualidade do discurso e instrumental estético quanto na resposta às expectativas da indústria qual pertenceu. Sim, uma excepcional cantora e um ótimo produto da mídia e da indústria cultural pop recente. Convenhamos que dificilmente se conseguirá hoje atingir reconhecimento de um lado sem se entregar ao outro. Faz parte do nosso tempo e da condição do artista se tornar mais um produto de consumo descartável. Também não me comovo, alheio a esse primeiro ponto, ao seu tão exposto desencanto pelo mundo, como muitos fãs alegam. Talvez porque tenha outros tantos exemplos que me possibilitem duvidar da profundidade desse argumento.

Quando comparada a outros que igualmente se entregaram às drogas e que tiveram igual destruição, algo aí não me parece semelhante. Havia em Joplin, Cobain, Elvis, Morrison, entre muitos outros exemplos plausíveis, a ilusão presunçosa de suas eternidades. Nada haveria de destruí-los, nada poderia tirar-lhes a capacidade em serem divinos, imortais. Mas o que buscavam não eram viver para sempre, ao contrário. No acreditarem em suas eternidades pela ação transformadora de suas artes, viviam a vida ao extremo do que era possível, para além do limite nas paixões, no amor, no sexo, nas emoções, nas relações, nos discursos, nos confrontos, nas políticas, nas ruas, nas liberdades, nos preconceitos, nas morais, nos palcos, nas artes, nas canções e nas drogas. Morreram de tanto viver e não porque desejavam morrer. E aí está toda a diferença. Morreram porque fizeram de suas vidas manifestos a favor da vida, porque acreditavam que algo precisava ser diferente, porque suas eternidades iam além de seus corpos, existiam na presença de suas ideologias.

Amy infelizmente não. Nunca atuou ou demonstrou seu desejo em ser além disso mesmo que víamos ao entrar embriagada e entorpecida em cena. Nunca se colocou inconformada ou ao menos incomodada ao ponto de necessitar fugir de qualquer realidade e condição natural. Ao contrário. Estável em sua maneira de manter-se alheia e ausente, demonstrou nos últimos shows ou tentativas de cantar que, mesmo sua arte, seu fazer, sua profissão, mais a entediava do que a sublimava. Vaiada aqui e ali enquanto desafinações começavam a ser comuns em suas apresentações, Amy mais parecia obrigada ao cumprimento de agendas do que ao encontro com aquilo que lhe poderia fazer imortal.

Posso ser pessimista demais, mas não me lembro em exemplos similares, do tom prazeroso que havia entre fãs e mídia nas quedas que a artista chapada levava sobre o palco, ou as risadas eufóricas quando se esquecia de como entrar em uma melodia ou mesmo da letra a ser cantada. Esses eram os verdadeiros espetáculos de sua imagem. Sua morte era o que se esperava. Diria ainda mais, era o que se queria. Fazia parte da mítica desenhada por todos que este seria o seu final, e quanto mais banal, tal como uma overdose solitária em seu próprio apartamento, mais dramaticamente correto seria o desfecho tal qual lhe determinamos desde sempre.

Sim, esse é o final digno de uma celebridade, nunca de uma artista, o que é uma pena. Artistas trágicos morrem como Lennon, por exemplo. Artistas que, ao serem encontrados, nos referimos mais a sua ausência do que a seu sofrimento, porque é menos importante a pessoa do que a arte, e essa sina não se destrói com o desaparecimento. Muitos nos faltam ainda hoje por representarem tudo o que representaram e modificaram no homem. Amy Winehouse deixou a excelente voz em seus discos e a persona de uma enorme solidão e depressão. Mas isso, tirando sua voz, encontro em casa, entre meus amigos, e as vezes em mim mesmo. Lidar como lidou com esses existir, não a fez mais artista, ao contrário, a fez comum. Então, nada há de errado em entender sua morte como a de uma pessoa comum. A morte de artistas me transformam e não apenas me entristecem por alguns minutos. A celebridade vence a arte, infelizmente. Morre Amy como queríamos, e que venha a próxima, então.

Num paralelo sem qualquer sentido, apenas digno da memória, lembro-me da comoção pela morte de Senna. Nem vou discutir o inesperado e o trauma na ausência de um herói cujo valor repetia esperanças a uma nação carente e sonhadora. Mas Mário Quintana morreu dias depois. Não fosse uma linha de madrugada no plantão da Globo, o poeta morreria em silêncio. Pois é, Mário, fiquei eu aqui lendo sua belíssima e inigualável tradução de Proust, naquela noite. É o que restou a quem nunca fez parte do seleto clube das celebridades. Nesse sentido, Amy conquistou o mundo e você a paz.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 8

2011-07-22T07:52:00.000-03:00

capítulo 1.

Nervoso, Palocci anda de um lado a outro pelos corredores do Senado.

Palocci: Sarney? O que você tá fazendo ai?

Sarney: Oi... Eu to arrumando umas coisas aqui.

Palocci: Você tá arrancando uma parte da exposição, é isso mesmo?

Sarney: Não, imagina.

Palocci arranca de sua mão.

Palocci: Foi o Collor quem pediu isso?

Sarney: Não fala assim, ele é tão amigo meu quanto de vocês.

capítulo 2.

Alguém: Sr. Ministro, já pode entrar.

Palocci: Você vem comigo?

Sarney: Tô fora.

Palocci: Preciso de alguém com experiência em se safar.

Sarney: Esquece.

Alguém: Sr. está na hora, por favor.

Palocci sai correndo pelos corredores. Ao passar do Senado para a Câmara é interrompido por uma figura.

Caseiro: Bom dia, Palocci. Seu telefone tá tocando, não vai atender?

capítulo 3.

Palocci: Alô?

Lula: Vai pra sala agora, porra!

Palocci: Mas pai, eu...

Lula: Engole esse choro e vai fazer o que tem que ser feito.

Palocci: Eu vou falar com a minha mãe.

Lula: Desde quando ela manda alguma coisa?

Palocci: Ela é a presidente, caramba.

Lula tem um ataque de riso.

Lula: Não me faça a ir a Brasília de novo! Já não chega ter que tomar conta dela?

capítulo 4.

Na comissão formada pelo PT.

Alguém: Então você ficou bem rico, heim?

Palocci: Quem é?

Alguém: E não dividiu com o seu partido do coração?

Palocci: Se mostre desgraçado...

Alguém: Quero minha parte.

Palocci: Eu não tenho dinheiro aqui.

Alguém: Não quero em dinheiro. Quero voltar.

Palocci: Dirceu? É você?

Zé Dirceu: Oi, otário. Pode me chamar de PT.

capítulo 5.

Palocci: ... foi isso que aconteceu.

Dirceu: Ótimo. Então devolva o dinheiro e dou um jeito de te salvar dessa.

Palocci: Está na minha sala.

Os dois saem.

Minutos depois, ele abre um cofre escondido.

Dirceu: O que é isso, porra? Tá tudo sujo de rosa. Isso é dinheiro roubado!

Palocci: Não. É que já faz tempo que tô juntando. A tinta era vermelha. Juro. Só tá desbotada.

capítulo 6.

Dilma entra sem avisar.

Dilma: Que bagunça é essa no meu ministério?

Palocci: Mãe é o PT...

Dilma: Zé, se manda daqui.

Zé Dirceu: Se eu sair, ele entra.

Dilma: Quem?

Lula chega também sem avisar.

Lula: Que zorra é essa no meu ministério?

Dilma: Seu?

Lula: De quem mais?

Dilma: Então tá. Vou atrás de outro padrinho.

capítulo 7.

Ao telefone.

Dilma: E ele só me destrata na frente de todo mundo. To cansada disso. Você pode me ajudar? Acho que to perdendo o controle de tudo.

Do outro lado, a pessoa tem um acesso de riso.

Dilma: Não me trate assim!

FHC: Desculpe, Dilma. Acho que você precisa relaxar um pouco. Só isso.

Dilma: Como?

FHC: Você fuma? Tenho um cigarrinho maravilhoso aqui...

capítulo 8.

Dilma entregue aos baseados recebe a comissão de educação e cultura.

Dilma: E vocês querem mudar as cartilhas? Ok.

Alguém: Mesmo?

Dilma: O Haddad tá sabendo?

Alguém: Sim. Ele aprova.

Dilma: Pra todas as escolas?

Alguém: Mais pros adultos.

Dilma: Quem vai escrever as novas?

Alguém: O Tiririca.

Dilma: Eu gosto desse cara. Ele é engraçado. Alguém tem seda ai?

capítulo 9.

Dilma e FHC puxam fumo no jardim do Palácio.

Dilma: O Lula disse que ia colocar traves pra aproveitar o gramado.

Alguém: Presidente?

Dima e FHC juntos: Sim?

Os 2 riem.

Alguém: A Sra. assinou isso?

Dilma: Talvez. Deixaram anotado, mas eu precisava de papel pra.... uma coisa aí.

Os 2 gargalham.

Alguém: As 2 cartilhas?

FHC: 2? Gulosa.

Dilma: É a larica.

Choram de rir.

capítulo 10.

No dia seguinte.

Pastor: Não pode incentivar eles serem gays!

Dilma: É pra ensinar a não ter preconceito.

Pastor: Deus é contra gays. Você tá dizendo que ele é preconceituoso? Manda recolher!

Dilma: Vocês não me dão ordem, porra.

Pastor: Então deixamos o governo.

Ela pega o telefone.

Dilma: Haddad? O carregamento com a cartilha gay já foi? Mudei de ideia.

capítulo 11.

Madrugada, vielas da periferia de Brasília.

FHC: To sem grana.

Dilma: Caramba, também.

FHC: Palocci?

Dilma: Tá trancado no quarto. Deixa o cara.

FHC: Mas sem dinheiro não tem baseado.

Dilma: Já sei. Me dá um segundo.

Pelo telefone.

Dilma: Ana?

Ana de Hollanda: Oi.

Dilma: Seguinte. Vou precisar de volta o dinheiro daquelas diárias que paguei pelos teus dias de folga.

capítulo 12.

Por telefone.

Rui Falcão: Só porque roubou não quer dizer que é desonesto.

Dilma: Querem saber o que penso. Não consigo decidir a posição do Banco Central, como agir com a inflação, com a droga do dólar, nem sobre a Copa do Mundo consigo agir! Agora vou ter que decidir sobre o Palocci?

Rui F.: Veja se consegue até amanhã. Crio uma polêmica e enrolo a imprensa.

capítulo 13.

Pronunciamento na tevê.

Dilma: Ontem, por uma necessidade pessoal, fui até a periferia de Brasília e descobri que ainda há miséria no nosso país. Os acontecimentos recentes merecem uma resposta ágil e direta. Não podemos perder essa chance. Mandei colocar duas traves no jardim pra nossos talentosos garotos pobres treinarem. Tenho certeza, a próxima Copa é nossa!

capítulo 14.

Inauguração do campinho “Terra do Futebol” improvisado no gramado central do Palácio do Planalto.

Ana de Hollanda canta o Hino Nacional.

É interrompida por vaias.

Depois...

Dilma: Ana, onde você aprendeu a cantar o hino? Isso foi horrível.

Ana: Queria ser popular, moderna. Puxei na internet a versão do Luan Sanatana.

capítulo final.

Dilma: Não acho que deva sair, Ana.

Ana: Como vamos acalmar todo mundo?

Dilma: Deixa comigo. Sempre dou um jeito.

Ana: Só mais uma coisa, Dilma...

Dilma: O que?

Ana: Na secretaria nova que eu tô criando, de Economia Criativa, teremos várias interfaces com outros ministérios...

Dilma: E?

Ana: Dá pra deixar o Palocci ocupado um pouquinho? Queria que desse certo.

epílogo imprevisto.

Mantega: Quanto?

Dilma: 20 bilhões/ano.

Mantega: Não.

Dilma: Ache eles, porra.

Mantega: Como?

Dilma: Dá bolsa família, monta cisterna, curso profissionalizante, sei lá. Só não quero mais ouvir falar do Palocci, Código Florestal e o cacete.

Mantega: Não era pra segurar os gastos?

Dilma: Se o povo achar que tá tudo bem, vai continuar gastando. Depois ele que se vire.

... fim.

pós-epílogo.

Governador: Converteu tudo em entretenimento?

Secretário: Quase, só faltam os alternativos.

Governador: Ponha o que sobrar na geladeira.

Secretário: Que faço com o que já está lá?

Governador: Manda pro MinC. Eles que inventem um novo edital pro resto. As pessoas adoram editais.

Em Brasília...

Ana de Hollanda: Manhê, olha o que ele fizeram comigo?

(colaboração com o pós-epílogo Lúcio Agra)

OTRO: já olhou para o lado hoje?

2011-07-22T06:57:00.003-03:00

Há o de lá e o daqui, ele e eu, e entre esses ou nós, de alguma maneira, constitui-se um princípio evidente da construção das relações contemporâneas: perceber. O que não é igual a reconhecer. Perceber o Outro não obriga a dimensiona-lo a sua aceitação, muito menos reconhecer sua igualdade ao todo comum. Sobretudo, porque no contemporâneo, conceitos como igualdade, totalidade e comum foram multifacetados por interpretações tão díspares quanto às conveniências daqueles que as formularam.

Mas, ainda assim, há o eu e o ele. E isso é fato. Goste ou não. E perceber esse Outro, alguém que não sou eu, revela-se assumir a pluralidade incômoda da convivência obrigatória. Via de regra, o Outro, por ser quem é e estar onde está, é menor, desnecessário, inferior. O inevitável consolida outra qualidade de valor: tolerância. Assumir Outros, portanto, expõe a necessidade de permitir seu existir.

É preciso admitir que tal relação só se efetua com as duas extremidades do processo: quem tolera e quem é tolerado, ainda que vivenciem ambos os papéis simultaneamente, revelados os lados somente pelo ponto de vista de quem observa e julga. Tolerante e tolerado, o homem contemporâneo encontra-se irremediavelmente aprisionado a ser sempre o Outro. Outro de si mesmo, por conseguinte. Outro de todos e de ninguém. Esse Outro, agora, sujeita-se ao seu existir mediano, impreciso, anônimo, atrofiado e irrelevante. Condição inerente passível de ser modificada na relação social se for elevada ao reconhecimento público, quase sempre uma desconfiguração de sua persona, alguém cujo existir não deve e nem pode ser confundido com os demais. Não que isso seja fruto de qualquer valor real. Ao contrário. Quase sempre, esse Não-Outro carrega a inexpressividade dos Outros anônimos, portanto tolerados e inúteis; resignifica a possibilidade de um futuro independente e aparentemente livre àquele que alcançar o estágio de ser alguém por si só.

Reconhecer a importância de encontrar o Outro define a falência de nossa capacidade em meramente tê-lo como realidade absoluta, qual, por tamanha naturalidade, não deveria sequer ser percebida. Respiramos sem pensar no ar e como o oxigênio nos torna vivos, mas somos incapazes de ter o Outro sem o reconhecer todo o tempo. De modo geral, precisamos dele para dar sentido a nós mesmos.

Na cultura contemporânea a busca pelo Não-Outro distorce a necessidade do sujeito ser uma evidência concreta. O Não-Outro registra-se na futilidade da supremacia de sua exposição, como sendo outro do que puder ser duplicado e explicado pela simplificação do novo, fadado que está pelo sucesso relâmpago, ao consumo desmedido de suas realidades, limitado ao cinismo de suas tolerâncias. Mas só é capaz de tolerar aquele que se entende superior ao tolerado, diriam Habermas e Derrida, em “Filosofia em tempos de terror”. E aí precisaremos, então, enfrentar certos dilemas mais incômodos.

A solução, se é que há, pressupõe desdogmatizar a tolerância de atributos maniqueístas e permitir ao Outro, esse alguém ao lado ignorado e tolerado, que se imponha da maneira mais independente e pessoal que puder. O que não é fácil, visto que sem a tolerância as responsabilidades são infladas a níveis insuportáveis. A ação do Outro limitar-se-á a percepção de suas ações sobre os demais, e a circunscrição a qual se submeter determinará mais que as próprias ações, mas a extensão de sua existência coletiva. Mas, enquanto o homem não consegue desconfigurar a sociedade do peso moralista, resta assumir o Não-Outro como fingimento de conquista e evolução.

Otro, espetáculo dirigido pelo inquieto Enrique Diaz, transita, entre a salvação e aceitação, a necessidade da manifestação da tolerância para inclusão e aceitação do Outro, enquanto assume serem Outros todos e qualquer um. Não traz maiores soluções, porque talvez nem mesmo existam para além disso. Mas faz do Outro um verso poético inventivo profundo e paradoxalmente superficial (tanto quanto as são quaisquer tentativas de reconhecer profundamente um ser em outro). Resenha sobre a impossibilidade de melhor definição dessa relação, enquanto sugere haver na poética do reconhecimento certa importância pela própria busca, mais do que pelas respostas, em um estado de alienação, contaminação e sublimação da própria subjetividade.

Há aqui e ali. Palco e vida. A vida como palco. O palco como vida em processo. E o processo como palco da própria vida. E o mero viver sem muito mais do que o próprio viver. Há o Outro e nós, ou eu ou ele como eu, e nós como nós e Outros. Há o público e os atores. E os personagens. E os personagens atores. E o público personagem. Atores públicos de seus públicos. E há a essência e a beleza do próprio estado de haver. E porque há, aí está o sentido pleno de perceber. As inquietações de Enrique Diaz me encantam porque me incomodam. O resto é teatro. Desse que não se encontra todo dia.

PTERODÁTILOS: a inevitável extinção da natureza humana

2011-05-18T08:31:00.001-03:00

Há algo de mais importante no que se assiste em cena do que a qualidade e eficiência daquilo que é apresentado. Essa deveria ser já uma compreensão comum, quando falamos sobre o teatro contemporâneo, mas estamos bem longe desse pensamento se tornar de fato uma regra. Ainda me incomodam as observações limitadas de muitas análises por aí sobre se o ator está bem, se a direção fez seu trabalho direito, se o texto faz sentido pra aquilo que se imagina ser o sentido importante para a realização de qualquer discurso. O que tenho pra mim, não faz o menor sentido, não tem a menor importância. Claro que é preciso tempo para se discutir por outros caminhos ou para se comprar brigas (quase sempre inúteis aos dois lados ou três ou todos). Também enfrento o dilema do que permitir à caneta, até porque ainda escrevo antes de dar o formato no computador.

Todo esse rodeio pra dizer que esse texto, após um longo e penoso distanciamento das resenhas sobre os espetáculos em cartaz, faz-se por duas necessidades: a primeira, entender certas necessidades do crítico ou jornalista, ou seja lá como se denominar, de não se confrontar à cena, colocando-se como julgamento de um certo correto técnico e intelectual, sem qualquer contaminação – pra melhor ou pior – com o material artístico, coisa essa que, repito-me, não engulo com tanta simplicidade. A segunda, buscar naquilo que se coloca algum contato mais interessante que a própria obra aproximando-a ao meu presente.. Nada simples. Muitas vezes, quando a tal da obra se limita a um produto e preenchimento de específicos nichos de mercado, entretanto, são esses ainda mais fáceis, pois a fraude de um discurso quase sempre se evidencia na argumentação poderosa de ser a obra uma paixão ou coisa que a valha.

Dito isso e exposto meu incômodo, resta nomear a obra visitada, então: Pterodátilos, em cartaz no Teatro FAAP, com Marcos Nanini e Mariana Lima, entre outros, e direção de Hirsch. E, antes que os puristas da crítica me crucifiquem por me “abster” de “analisar” o espetáculo, digo: Nanini e Mariana estão geniais, Hirsch compôs um espetáculo impecável na construção rítmica da narrativa e na construção estética, a luz compõe uma ambiguidade e frieza precisa ao desenvolvimento dos personagens, e o cenário de Daniela Thomas torna o espaço cênico cúmplice da direção sem nada de obviedade, com uma carga poética de comentário sobre a realidade dos personagens madura e digna. Enfim, podemos ir mais longe agora?

Enquanto texto de Nicky Silver é menosprezado, como se possuir uma data ou características de sua época fosse um crime, algo ali se fez tão mais necessário e explícito ao hoje que chega a ser frustrante ser sistematicamente ignorado. Vou tentar resumir: vivenciamos um profundo estado politicamente correto, que acomete os mais diversos níveis de convivência social, levando a identidade do indivíduo a ser igualmente anulada e destituída de qualquer face de seu real reconhecimento. Pterodátilos explode isso da maneira mais desavergonhada possível, expõe o sujeito contemporâneo em suas mediocridades e leviandades próprias, naquilo que socialmente somos impelidos a esconder, mais por não ser correto demonstrar do que por não ser correto possuir. Preconceitos, egocentrismos, vaidades, invejas e tantos outros aspectos naturais do Homem fluem com a violência ridícula de suas naturalidades sem mascaramento de emoções, desejos e discursos. E, ainda que alguns insistam na forma, na técnica, nisso e aquilo, como datação, não seria, em tempo de proibições e imposições, a argumentação mais valorosa dos por quês se realizar o espetáculo?

Todas as falas em Pterodátilos almejam atingir o incorreto. Todas as relações buscam a anulação do outro. E, na soma dessas vontades, minha conclusão se confunde entre “por que preciso ouvir isso” e “quem disse que o ontem é mesmo ontem”. As respostas são simples: preciso, sim, porque isso é a realidade humana também, essa que insistem para que eu esqueça, não mais perceba; e havia no ontem a caricatura de um futuro que, chegado, revela-se piorado em seu estranho e aceito silêncio sobre o óbvio.

Moramos no Brasil, seja lá o que isso for, então penso por aqui, pois é o que me limita e resta. País dominado pelo politicamente correto, onde nada é mais incorreta que a política que o define. Somos bombardeados diariamente, minuto à minuto, por um grau tão absurdo de degradação moral de nossos parlamentares, que fica complicado construirmos, ou se esperar que o indivíduo encontre na sua colocação social, qualquer tipo de valor coletivo e generosidade. Então, como se manter digno, trabalhando à sua maneira, aprendendo a lidar com os próprios preconceitos, egoísmos, vaidades, leviandades etc., para que não hajamos sobre os outros, permanecendo em uma espécie de latência controlada em favor do bem comum? Não com os exemplos que temos. Não com o nível de absurdos e impunidades que convivemos.

A tal naturalidade desses sentimentos – existam eles por deformação de caráter ou deformação de um sentido de defesa e sobrevivência – impõe-se, por espelhamento, ao que vulgarmente denominamos por “foda-se”. Isso mesmo. Se eles são assim..., se tudo é assim... Mas é preciso demonstrar controle, não permitir que o “foda-se” se torne regra. É preciso manter a ordem para que as coisas permaneçam como estão, ainda que “foda-se” se nada está bem, esse é o intuito, afinal.

Em Pterodátilos não há controle, o que é muito diferente de se estar descontrolado. A violência é meramente mediana, está no comum desprovido de máscaras, e isso é vergonhosamente o que mais nos agride: a falta de certa correção política de se exibir socialmente, a face explícita que passamos a esconder mesmo no espelho. Em épocas onde tudo é uma questão de comportamento correto, o incorreto é generosamente provocativo e necessário. Parabéns também à FAAP por aceitar e entender a importância do espetáculo, não haveria lugar mais interessante para lhe dar sentido.

pra quem não tem medo de escuro

2011-05-04T06:22:00.001-03:00

Acontecimentos recentes levaram a me trancar em uma espécie de solidão, certo porão onde fui obrigado a encarar a cegueira que, até então, dava conta de esquecer o óbvio em troca do pragmatismo da crença de que é possível existir artista sem outras motivações que só a arte. Ingenuidade minha, a crença de que a arte serve a um propósito sobre o outro, de que o que lhe cabe está no diálogo com quem se debate, revelou-se, cruelmente, no servir a um propósito sobre si mesmo. Onde estão os artistas que acreditam servir anarquicamente a toda sorte de desconstruções e desordens pela mera importância de se chacoalhar os valores e dilemas estabelecidos? Se foram. Estão velhos como eu. Os novos artistas se fundamentam em relações tão frágeis de argumentações sobre si que o transitório, pra não dizer volúvel, mais parece preceito do que consequência. A relatividade do tempo tomado pela urgência de resultados, ou o imaginado como, impõe condições de convivência e produtividade irreais daquilo que se deveria entender arte.

Primeiro porque não cabe ao artista colecionar resultados, mas somar, na concepção de proposições, um discurso que permanecerá aberto e acessível; faz-se pela necessidade em fazer, e não por reconhecimento ou qualquer outro valor. Como localizar, então, os artistas atuais? A expectativa do resultado pressupõe um fazer destinado ao contentamento de si mesmo, ao reconhecimento pelo outro, ao produto e não ao processo. Distoa o tempo nessa urgência líquida, como diria Bauman, onde o próximo se faz mais interessante, onde as relações se comprometem mais pela justificativa do que pelo objetivo, levando a uma perigosa inversão na ideia de sujeito. Zizek já discursou sobre tal inversão de nossa percepção no contemporâneo. Passamos o Eu ao centro do discurso nos esquivando de perceber que sujeito é aquele que se sujeita. Essa sutil transposição do Eu para o centro justificativo da ação está no homem comum e está igualmente nesses artistas, já que é inevitável pertencer ao tempo em que se vive. No momento em que a justificativa supera o objetivo e o sujeito se torna face própria, o artista se transforma em uma espécie de bolha isolada em si mesma, não permeável, disponível apenas aos seus próprios interesses, enquanto se centraliza na ação e responsabiliza ao entorno a necessidade de seu existir.

Sou velho, já disse. Não acredito nesse artista e me corrijo quando me percebo transitar por tais estados. O artista que busco em mim e no outro está mais disponível a ilusão de um objetivo injustificável, determinado a exercer sua existência como uma espécie de provocação inútil, e não no profissional estruturado em funções precisas e metas contratuais. A perda da identidade do artista se dá, na geração mais nova, sobretudo, pela compreensão de que lhe cabe uma função, um papel, de que sua ação ou discurso é o valor de seu reconhecimento, como se seu existir artista fosse, antes de tudo, uma necessidade do outro. A idolatria do sucesso, a midiatização do reconhecimento, a produtificação do resultado levam os artistas a acreditarem que tudo existe para si. Pelo contrário. Artistas são frutos da ausência do outro e buscam no outro os caminhos para se encontrar alguém. Ser artista é, antes de mais nada, a incapacidade em escolher como ser alguém dentro do que permite e determina a estrutura comum. Ser artista, portanto, não é ser especial, mas incomum, naquilo que o distingue de qualquer ideia de pertencimento social.

Um artista que funciona em horário comercial, que nega a trajetória como construção paradigmática (quando a ação é processo e não produto) será de fato um artista? Subir ao palco não é fazer arte. Subir ao palco é a manifestação concreta da oferta de um produto qual se denomina por teatro, por exemplo. A arte está anterior a isso. Existe no caminhar, na escolha do próprio produto ofertado, na percepção de ser preciso oferecer mais outro, pois qualquer resultado não dá conta de solucionar a inadequação do existir em todas suas camadas. Enquanto os artistas jovens se incomodam com os fazeres, compreendendo processo como monotonia, no fundo, esquecem de que é exatamente aí que o artista se consolida. Do contrário, o que resta é um bom ou pior, eficiente ou não funcionário à serviço de uma função. Mia Couto escreveu em um artigo recentemente que as novas gerações estão mais disponíveis ao emprego do que ao trabalho. Assim também os novos artistas. Quem não quer um salário ou um sustento? Quem não quer ter horários certos, tempo livre para ser usado ao sabor de outras vontades? Quem não quer ter o direito de exercer apenas o que lhe cabe como obrigação? Difícil encontrar disposição contrária a isso tudo, tanto quanto é difícil encontrar artistas verdadeiramente.

O artista qual reclamo enxerga que a arte, muitas vezes, não é a estrutura salarial ou de sustentação da pessoa, visto que a arte, diferentemente do entretenimento, possui pouca importância no cotidiano. Esse artista, tal qual imagino, faz de seu tempo o laboratório de sua arte, entendendo que a dedicação não se impõe obrigação, mas necessidade de ir além de si mesmo. Na verdade, o que mais se tem hoje não são artista, são profissionais da arte, empregados da arte. E o que parece escapar dos jovens é que o trabalho pode se revelar seu emprego sim, só que, quase sempre, a crença ou a paixão ou a necessidade de se observar, seja lá como quiser entender, é o elo entre as duas coisas. Não acredito em um artista empregado, obrigado, burocrata por profissão. Permaneço romântico e ingênuo crendo apenas naquele que torna sua necessidade de fazer, de criar, de trabalhar, a própria respiração, a própria existência. Coisa de velho, talvez, você dirá, de quem, romântico, pertence a outra época. E aí chegamos ao segundo ponto.

De volta ao porão qual me tranquei, o escuro do entorno, de onde suponho estar sozinho, leva a perceber que a solidão em si não existe, tanto quanto o escuro que me impede de ver o outro. Agamben vai traduzir parte desse escuro na busca por compreender o contemporâneo. Em sua palestra, demonstra que o escuro que vemos ao fechar os olhos não é a ausência de luminosidade, mas a produção de células específicas que atuam no processo cognitivo levando o instrumento biológico a enxergar assim. Goethe vai produzir o negro na mistura de todas as cores, contrariando a lógica física do branco como resumo da soma dos matizes. E de certo modo, ambos dão pistas de que escuro é esse qual me encontro, tornando mais fácil reconhecer o tal porão.

Define Agamben o ser contemporâneo como aquele que consegue pertencer ao seu tempo sem estar plenamente coincidente a ele, permanecendo seu olhar fixo ao tempo para enxergar a obscuridade própria de sua época e ser capaz de traduzi-la frente a outros tempos. A escuridão, essa fuga da luz (conhecimento e observação comuns) sombreia a realidade de modo inerente ao seu existir, e o artista contemporâneo nada mais é do que o vivente nessa sombra, deslocado da realidade explícita, cujo discurso se manifesta por instrumentais estéticos. Era por isso que Goethe reconhecia no negro a soma de tudo. Por estar nele a informação comum do tempo em que se a enxerga e as arestas imperceptíveis para quem se mantém limitado a estar no centro. Quando encaro meu porão descubro que a solidão é inerente a qualquer tentativa de ser de fato artista. Não cabe coletivizar aquilo que se dá na descoberta pessoal, porque poucos autodenominados artistas se interessam pela construção de discursos injustificáveis. Parece que o único foco para os jovens artistas é mesmo a iluminação de suas capacidades e suas felicidades, enquanto me pergunto, como pode ser feliz um artista, ao passo que, por si só, sê-lo é a própria manifestação de incompreensão e descontentamento de sua existência no mundo como se revela?

Se o filósofo estiver certo, então estar nesse porão é inevitável e digno, antes de tudo, e se me coloco artista, então, necessário também. Se o poeta acertar, há na escuridão que me rodeia a presença de tantos outros como eu, disponíveis a agir pelo objetivo de traduzir o contemporâneo pela sua face nebulosa e escondida, ainda que isso implique em mais trabalho do que emprego, mais ocupação do que salário, mais tentativas do que reconhecimentos, mais solidão do que diálogos. Mas, afinal, do que valeria ser artista se não fosse por isso mesmo, por essa tentativa de encontrar a si no outro e traduzir a todos de maneira irresponsável e paradoxal? Fico aqui esperando conseguir enxergar no escuro outros rostos como o meu. Ainda tenho esperança de que isso possa acontecer. Por enquanto, as máscaras se descolam e cada um segue pra onde lhe toca o desejo. Muitos banham-se de luzes. Prefiro permanecer doído, responsável e absolutamente no escuro.

PÁSSAROS TAMBÉM DESEJAM

2011-04-07T23:53:00.000-03:00

Há muito que se discutir sobre algo que parece ser a mesma coisa para muitas pessoas, mas desejo e prazer não são necessariamente iguais. É evidente que o prazer pressupõe a existência do desejo, do desejar e de ter a vontade realizada em suas características. Contudo, nem todo desejo pressupõe o prazer como conseqüência, não quando entendemos por prazeroso tudo aquilo traduzido ao corpo, limitado, sobretudo, ao sentido sexual. Cabe ao desejo mais do que o gozo voluptuoso das fantasias ou o reconhecimento físico de sensações. Desejar situa o ser humano entre diferenciais próprios da espécie, atribuindo-lhe a capacidade em subverter estados através da imaginação de seus ideais. Desejar, ainda, conduz o humano ao patamar de criador, e nesse parâmetro nada é mais incontrolável do que o próprio desejo, quase sempre oriundo de artifícios inconscientes de substituição ou preenchimento de ausências. Deseja-se aquilo que não se tem e que se quer ter. Deseja-se um outro. E há ainda o desejo pelo próprio desejar, fruto de uma absoluta solidão capaz de anular o reconhecimento de si mesmo como existente e real.

Nas sociedades modernas e suas supostas modernizações das relações humanas, desejo e prazer fundiram-se em sinônimos factuais funcionais ao redesenhar de uma ordem política-social. Fora preciso admitir a pessoalidade do prazer para que as mulheres conquistassem o direito de senti-lo. E, consequentemente, desejar passou a ser mais do que querer, mas o de reconhecer a capacidade de se ter desejos. Por outro lado, nunca o prazer, banalizado de maneiras subversivas à ordem e, posteriormente, ao mercado das sensações, revelara-se tão masculino. O homem, confrontando a veracidade do desejo feminino, tornou seu o mais estereotipado sentido de prazer, aquele limitado ao imediatismo da satisfação sexual. E entre o prazer do macho e o desejo feminino definiu-se nas entrelinhas um novo preconceito, o de que cabe a mulher desejar e ser desejada, enquanto ao homem cabe oferecer prazer e ser o realizador desse desejo.

As gerações atuais crescem sem qualquer parâmetro da subjetividade pertencente ao desejo, enquanto funda uma nova sociedade discursada sobre ingênuos valores. Confunde desejar com a busca pelo prazer, da mesma maneira que tentam afirmar que masculinidade e feminilidade são iguais quando ignoradas as óbvias diferenças.

Em “Lá fora, algum pássaro dá bom dia”, de Priscila Nicolielo a personagem narra sua trajetória que perpassa pela ingenuidade do desejo idealizado, o prazer como fundamento do desejo reconhecido e o temor da perda do desejo despertado. Mas de qual desejo Priscila trata? Não mais do que o do mais profundo e ordinário de todos nós, o de ser reconhecido, aquele que ao se fazer real igualmente nos proporciona realidade e existência. A solidão pertinente ao monólogo impõe ao ótimo trabalho de Gabriela Rosas a capacidade de transitar dentre as camadas desses desejos, enquanto a narrativa traduz as transições em tom ora poético, ora cômico, ora dramático e melancólico.

Mas enquanto a tônica feminina é trazida aos palcos pela dramaturga e atriz, a direção de Marcelo Rubens Paiva caracteriza a cena pelo olhar do macho que assiste a fêmea e se confunde entre as escolhas do homem que dirige e do homem que enxerga apenas no desejo o prazer imaginado, perdendo a potencialidade do que poderia vir a ser uma direção mais servil à poesia do texto.

“Lá fora, algum pássaro dá bom dia” é sem dúvidas o texto mais interessante de Priscila apresentado até agora. É torcer para que a dramaturga se permita ainda mais desejar, tal sua personagem, sem que caia nas armadilhas do prazer oferecido por tantos e tantos outros por aí. Curta, a peça com cerca de trinta minutos, exibe o essencial necessário para que a fala se torne incômodo e o silêncio busque cumplicidade. E o que mais pode desejar um espectador que não ser atingido por seu próprio silêncio?

Cultura Brasileira, uma quase ficção 7

2011-04-04T19:21:00.000-03:00

capítulo 1.

Ana de Holanda chora compulsivamente enquanto é amparada por Márcia Regina Barbosa e Hildebrando Pontes nas dependências do ECAD.

Márcia: Não fica assim, Aninha.

Ana: A Dilma me garantiu que eu iria cantar pro Obama na Cinelândia. Não é justo.

Hildebrando: Mas os direitos musicais eram caros pra nós.

Ana: E desde quando o Ecad repassa tudo direitinho pros artistas?

capítulo 2.

Em Brasília.

Dilma: Ana, temos um probleminha.

Ana: O que eu fiz?

Dilma: Você tem facebook?

Ana: Não.

Dilma: Vem aqui. Vou te mostrar pelo meu...

Elas leem.

Ana: Quem é esse cara?

Dilma: Nunca ouvi falar.

Ana: Isso não é justo...

Assessor: Presidente, telefone.

Dilma: Quem é?

Alguém: Você tá com a Ana aí?

Dilma: Sim. Mas quem é?

Alguém: Oi. Meu nome é Ruy Filho.

capítulo 3.

Por telefone.

Ruy Filho: Liguei pra te fazer um convite.

Ana: Você que se foda.

Ruy Filho: Mesmo se for pra cantar?

Ana: Minha agenda, espera aí.

Minutos depois...

Ruy Filho: ... e será o meu aniversário.

Ana: Estou livre sim.

Ruy Filho: Nada de Gil ou Chico, ok? Você compõe?

Ana: Sempre te admirei, sabia? Posso levar uns vídeos de poesia também?

Ruy Filho: A casa é toda sua.

capítulo 4.

Festa rolando.

Ruy Filho: Entre. Tem medo de cachorro?

Ana tem pavor, mas disfarça. O beagle gruda em sua perna.

Ana: Meu presente pros artistas que vocês são. Poesia.

Ruy Filho: Vocês conhecem a Ana?

Ninguém responde ou lhe dá qualquer atenção.

Ana: Posso ligar?

Ruy Filho: Quantos são?

Ana: 365. Maria Bethanea. Saiu caro, mas valeu a pena.

capítulo 5.

A sala se esvazia.

Ruy Filho: Vamos direto pro show?

Ana: Claro! É só pegar o meu violão e...

Diego: Posso emprestar meu se você...

Ana: Não! Só toco com ele!

Diego: Se eu conhecer a música, te acompanho.

Ana: Você não entende? Fui roubada! Alguém aqui...

Ruy Filho: Aqui? Desculpa, Ana, aqui não é o MinC.

Patrícia: Gente, liga tevê!

Um silêncio toma conta da sala.

capítulo 6.

Todos seguram o riso, enquanto observam Ana chacoalhar a tevê.

Ana: Dilma, não acredito que você me roubou!

Patrícia: Frame, sai da perna dela!

Ruy Filho: Aquela é a...?

Guilherme: é.

Ruy Filho: A Dilma está louca?

Na tevê...

Dilma: Autografa pra mim.

Shakira: Com prazer.

De volta a festa...

Ana: Essa vaca riscou o meu violão, porra!

capítulo 7.

A festa termina.

Ana: Posso cantar?

Ruy Filho: Desculpa, Ana. Amanhã é segunda, e a Patrícia acorda muito cedo.

Guilherme: Vamos pros Parlapatões.

Ana: Pode cantar lá?

Guilherme: A gente dá um jeito.

Minutos depois...

Ana cantando bêbada. Não se entende nada.

Por telefone.

Ruy Filho: O que aconteceu?

Guilherme: Brigou com um fiscal do Ecad. Disse que não pagava e foi presa.

capítulo 8.

Ruy Filho: Porra, só dá ocupado em Brasília. Como vamos tira-la da delegacia?

Patrícia: Você tem o contato do Chico?

Ruy Filho: Não.

Patrícia: Continua ligando. Não tem o que fazer.

Ruy Filho: E o beagle?

Patrícia: Tá na sacada.

Os dois se aproximam sem que o cão perceba.

O cachorro está uivando deitado sobre um lenço que roubou de Ana. Dá pra perceber seus olhos marejados.

capítulo 9.

Enquanto isso, em Brasília...

Dilma: Disse que tentaríamos, não que daria certo.

Kadhafi: Vocês foram leais em me proteger.

Dilma: Questão de coerência. Ignoramos por quarenta anos tua ditadura, continuaremos assim.

Kadhafi: Se o mundo fosse tão verdadeiro como o Brasil...

Dilma: E ademais, se apoiamos o Armadinejad, por que seria diferente com você?

capítulo 10.

No dia seguinte...

Assessor: Presidente, o Obama quer saber se o discurso já está pronto.

Sarney: Estou quase terminando. É só encontrar o tom certo de como ele falará com o povo. Me dê mais cinco minutos e ligo pra ele de volta.

Quando o assessor sai, Sarney tira o celular da gaveta e diz:

Sarney: Então, Lula, depois do Corinthians, ele tem que falar sobre o que mesmo?

capítulo 11.

Obama chega ao Theatro Municipal do Rio de Janeiro.

Carla Camurati: Que merda, Obama, tive que desmontar tudo pra você vir falar qualquer coisa?

Obama: Eu queria no centro, mas tinham os bandidos. Propus num morro com UPP, mas já estão tomados por corruptos. O único lugar que sobrou foi aqui, já que os artistas são bem mais passivos mesmo.

Agente americano: Sr.? Chegou a hora.

capítulo 12.

Obama: ... e acredito que devemos contribuir pra que nossas democracias fortaleçam o capitalismo e as relações econômicas de nosso países, gerando crescimento e emprego. Obrigado a todos.

Horas depois...

Obama: Traz um café pra mim?

Agente: Não tem mais.

Obama: Como?

Agente: Parece que um tal de Ruy Filho bebeu todo o café do país.

Obama: Ache esse desgraçado, agora!

capítulo 13.

˜Lamentamos informar que esse episódio foi violentamente censurado. Os americanos se recusaram permitir a participação de seu presidente em qualquer atividade que esteja ligada ao número 13. A narrativa continua a partir da 14^a. parte.˜

capítulo 14.

Obama: Cadê meu café?

Ruy Filho: Não posso. Não consigo ficar sem. E o café é brasileiro, porra!

Obama: Você quer estragar tudo?

Ruy Filho: Não tenho medo de você.

Obama: Não? Veremos...

Encapuzado, Ruy é jogado dentro de um avião.

Horas depois...

Capitão Nascimento: Bem vindo a Guantánamo.

Do seu lado, outro homem também é torturado.

Ruy Filho: Jack Bauer? Jack é você?

capítulo 15.

Jack Bauer: Nem eu consigo sair daqui.

Ruy Filho: Mas tem que ter um jeito, Jack.

Jack: Tem uma pessoa... Mas precisamos chegar até ela. Você vai ter que fazer o que eu mandar, está bem?

Ruy Filho: Sim.

A cela é invadida. Ruy é retirado à força e levado pra outra totalmente escura. Jack escuta uma voz na outra cela.

Jack: Ana de Hollanda! Não! Soltem ele. Isso nããããoooo!!!!!

capítulo 16.

Jack Bauer: Preciso tirar alguém.

Michael Scofield: Não.

Jack: É brasileiro. Você é um ídolo por lá. Ele vai morrer. Ela está cantando há 24 horas.

Tempos depois...

MS: Ruy? Michael.

Ruy Filho: Quem?

MS: Prison Break.

Ruy Filho: Me ajude...

MS: Jack, acho q não vai conseguir.

Jack arromba a porta e lhe dá um tiro no ombro.

Jack: Acorde ou o próximo vai ser na tua cabeça!

capítulo 17.

Por telefone.

Obama: Ele fugiu.

Dilma: Não posso te ajudar. Tenho outros problemas aqui.

Obama: Estamos ficando sem café!

Dilma: E eu prestes a não me reeleger.

Obama: Isso é sério?

Dilma: Querem votar o fim da reeleiçãoo.

Obama: Vai cuidar das coisas ai, então.

Dilma: E a Ana?

Obama: Já devolvi. Não é uma boa arma. Com elas as coisas vão é ficar iguais, isso sim.

capítulo final.

Em Brasília.

Dilma: Você acha que ele te reconheceu?

Ana: Não.

Dilma: Mas você não cantou durante horas?

Ana: E alguém já tinha me ouvido cantar?

Dilma: Tem razão.

Alguém: Ele está aqui.

Dilma: Oi.

Ana: Ele fez a ponte entre a Bethanea e o Governo.

Dilma: Como se chama?

Alguém: Lula Buarque de Hollanda.

Dilma: Ana, você é perfeita!

Ana: Até que enfim você notou isso.

epílogo imprevisto.

Ruy Filho em casa resolve escrever os acontecimentos pelo facebook. O beagle dome entre seus pés e a mesa do computador, enquanto digita. Ele desliga a tevê, bebe um copo de café, volta pro computador e...

Ruy Filho: Quer saber? Deixa estrear a próxima peça. Aí sim vão ter motivos pra me torturarem.

... Fim.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 6

2011-04-04T14:58:00.001-03:00

capítulo 1.

Reunidos no Instituto Fernando Henrique Cardoso, oposicionistas debatem como reagir.

FHC: E se montássemos uma escola de samba? Poderíamos desfilar e apresentar as corrupções deles.

Serra: Temos muito a dever pro Lula, eu não sei.

Alckimin: Tem certeza?

Aécio: Já terminei a proposta pro carnavalesco.

FHC: E?

Aécio: Brasil, salvai seu futuro, suas matas, seus tucanos.

capítulo 2.

Enquanto isso, no Palácio da Alvorada, em Brasília.

Por telefone.

Alguém: Tem certeza? Vou falar com todos. Obrigado.

Dilma: Quem era?

Alguém: Eles vão preparar um desfile sobre nós. Vão contar tudo.

Temer: Faremos um também.

Dilma: Qual?

Temer: Brasil, nunca antes na história do país.

Palocci: Não. Brasileiro, o povo e caseiro da terra Brasil.

capítulo 3.

A oposição se decide.

FHC: Quem vamos chamar pra carnavalesco?

Aécio: Lúcia Veríssimo, claro!

FHC: Ela entende alguma coisa disso?

Aécio: É estilista, uai.

Serra: Moda country.

Alckmin: Melhor ainda. Fechamos com a bancada ruralista.

Serra: Precisamos de alguém mais ousado junto.

FHC: Zé Maurício Mchline sempre me emprestou a casa. Não vai faltar agora.

capítulo 4.

O Governo também se decide.

Temer: Não tem outro nome? Eles chamaram o Machline, o cara tem contato.

Dilma: Não teu jeito. Estamos devendo essa pro Zé de Abreu. O PT é assim, vai se acostumando.

Temer: Alguém junto, então?

Palocci: Débora Colker?

Dilma: Será?

Palocci: Patrocinada desde 2000 pela Petrobrás. Tá na hora de devolver um pouco disso tudo.

capítulo 5.

Em Brasilia, muita correria.

Duda Mendonça: Já tenho uma resposta, mas vou precisar de ajuda com alguém experiente em finanças, e de minha confiança.

Temer: Quem?

Duda Mendonça: Marcos Valério.

Palocci: Nem pensar.

Duda: Vocês ainda devem grana pra nós. Ele se junta, e damos um jeito de fazer o desfile e pegar o que é nosso também.

Dilma: Tudo bem eu desfilar com esse vestidinho?

capítulo 6.

Em São Paulo, também correria.

Aécio: Ele tá com tudo. Acabou de ganhar o carnaval.

Serra: Vem de outra turma, não sei.

Alckmin: Tô com ele no telefone.

Minutos depois...

FHC: Então, maestro, topa cuidar das coisas?

João Carlos Martins: É fácil. Pra quem cuidou do caixa de campanha do Maluf, qualquer coisa é simples. Posso convidar o Pitta? Sou amigo da família.

capítulo 7.

Ao vivo...

Chico Pinheiro: Estamos aqui na Cidade do Samba, onde o PT e o PSDB preparam seus desfiles. Só que ninguém foi visto até agora, em nenhum dos barracões. Ao que parece, os partidários foram liberados dos trabalhos pesados e estão por aí convidando as pessoas a votarem em seus partidos. Tentaremos outro dia, então. É com você Fátima.

capítulo 8.

Ao vivo...

Chico Pinheiro: Estivemos aqui há dez dias e, menos de uma semana do desfile, os dois lados continuam abandonados, William.

WB: Chico, continuaremos tentando e muito obrigado. Fátima, por falar nisso, você sabe de qual partido é essa bandeira que está no nosso cenário?

Distraída, responde:

Fátima: Do Líbano...

capítulo 9.

Ao vivo, Jornal da Globo.

WW: Heraldo, como foi recebida em Brasília a notícia de que os partidos farão os desfiles simultaneamente? Deve ter causado muita confusão.

HP: O que se fala pelos corredores é que isso só pode trazer vantagens. Dos dois lados, o clima é de vitória, William. Vamos ver se de alguma maneira o povo ganha alguma coisa com qualquer um deles.

capítulo 10.

Arnaldo Jabor: O carnaval é o momento de consolidação da malandragem. Alí, bicheiros e narcotraficantes lavaram seus dinheiros. A canalhada política invade a festa. Só que, o que eles não sabem, é que pro morro o povo é intocável. Lado a lado, PT e PSDB vão se revelar iguais. Enquanto isso, Brasília gasta seus confetes, e o povo toca bumbo.

capítulo 11.

Dia do desfile.

Lado a lado, PT e PSDB formam as alas e organizam as entradas dos carros alegóricos.

Petistas: Vocês vão ver, nós vamos relevar todos os seus podres!

Psdbistas: Nós é que vamos mostrar os de vcs!

Fogos.

As comissões de frente fazem a curva pra entrar no sambódromo.

O público se surpreende...

capítulo 12.

Comissão de frente do PT: Lula, amarrado em um cadeira, tem um dedo amputado por Sarney. Ao fundo, uma faixa: Fomos obrigados por ele!

Comissão de frente do PSDB: Um tucano tem o bico amarrado, enquanto Sarney arranca-lhe as penas. Ao fundo, uma faixa: Eles nos obrigaram a nos calarmos.

O público vaia.

A bateria começa.

O povo esquece e volta a ficar feliz.

capítulo 13.

Os dois carros abre-alas.

PT: Pedaços da Vale, da Petrobrás, de telefones, das estradas, enquanto os foliões fazem aviões com dinheiro e os lançam de um imenso letreiro ‘saída de $ do BR por aqui’.

PSDB: Outros tantos pedaços da Petrobrás, de aeroportos, enquanto os foliões, sempre barbudos, enchem as cuecas com dinheiro, com o leitreiro ‘Eu não sei de nada’.

capítulo 14.

O apagão cancela o desfile.

1. Agora é bom pra definirmos.

2. Comissão de Reforma Política?

3. Valdemar Costa Neto.

2: Mensalão?

1. Sim. O meu, Eduardo Azeredo.

3. Mensalão de Minas...

1. Isso. E você?

2. Maluf.

1. Ok, então. Fechamos esses nomes pra Reforma Política. O Brasil não quer tanto? Então, vai aprender a parar de pedir as coisas.

capítulo 15.

De volta a Brasília.

Dilma: Nada como a época do carnaval. Ninguém desconfiou.

Temer: Temos que agradecer aos tucanos também. Aceitas montar a comissão nessa época foi uma jogada e tanto. Agora é só ficar acusando todo mundo e essa reforma não sai nunca mais. Tem alguém pra isso?

Dilma pra empregada.

Dilma: Meu convidado já chegou?

Empregada: Sim.

Dilma: Deixe entrar.

capítulo 16.

Dilma: Você foi ótimo com a Hebe. Agora, cuidado, as pessoas estão de olho em você.

Dirceu: Já trouxe alguém. Ele vai cuidar de tudo.

Dilma: Você tá falando do Wanderley?

Dirceu: Ele confundiu todo mundo com aquela história do mensalão ser um golpe da mídia no Lula. Agora, na Casa Rui Barbosa, vai estar mais próximo, cuidando de nós.

Dilma ri.

Dilma: Você é casado?

capítulo 17.

No programa de Ana Maria Braga.

Ana: E o que vai cozinhar?

Dilma: Fritada de Lula.

Ana: E o que vamos precisar pra isso?

Dilma: 9 dedos de leite...

Após o programa.

Dirceu: Você estava ótima.

Dilma: Falou com o Chaves?

Dirceu: Se tudo der certo, mandamos o Lula pra Líbia. Aí seremos só nós.

Dilma: E Palocci.

Dirceu: É, tem esse aí ainda pra resolver...

capítulo final.

Chaves: Amigo, acho que você é o único que consegue dar um jeito em Kadkafi.

Lula: Logo agora que vou começar minha carreira de palestrante?

Meses depois...

WB: O presidente Lula desapareceu na Líbia. A presidente Dilma proclamou feriado nacional. Pra amanhã, será preparada uma grande homenagem. Ainda não se sabe se ele está morto. Na dúvida, Dilma prefere manter as homenagens.

epílogo imprevisto.

A porta do quarto de Dilma é arrombada.

Lula: Não adianta, você não vai se livrar de mim. Conheço Kachafi desde que era sindicalista. Acha que ele iria me trair? Com Chaves? Esse aí fui eu quem ajudou a dar certo. Eu voltarei, Dilma. E você ainda vai pedir perdão em público.

Antes de sair...

Lula: E para de desfazer as coisas que fiz, porra!

... Fim.

pra quem estiver pela região de ribeirão preto

2011-03-09T02:10:00.002-03:00

Cultura Brasileira, uma quase ficção 5

2011-03-08T02:15:00.001-03:00

capítulo 1.

Dilma e Temer assistem as entrevistas com os ex-presidentes no Globonews.

Dilma: Será que vamos terminar assim também?

Temer: Como?

Dilma: Cínicos como o Collor ou cínico como o Sarney...

Temer: Tem diferença?

Dilma: O Collor diz que não se arrepende. O Sarney diz que se arrepende!

Temer: Não sei dizer. Não sou uma pessoa cínica.

Dilma tem um ataque de riso. Temer também.

capítulo 2.

Dilma e Temer se divertem com as reclamações de Itamar sobre a história só se lembrar do topete dele e do episódio no carnaval.

De repente, gritos e barulho de coisas espatifando chegam da cozinha.

Correm e encontram Ana de Hollanda jogada entre cacos e pedaços de objetos de toda sorte. Ela os vê e grita:

Ana: Por que o Gil tem camarote e eu não? Que democracia é essa?

capítulo 3.

Empregada: Dona Dilma...

Dilma: Ela está dormindo, silêncio.

Empregada: É telefone pra senhora.

Dilma: Fica com a Ana. Qualquer coisa me chame.

Sai do quarto.

Dilma: Alô?

Berlusconi: Ottiene una suíte a nord-est per me perché vengo domani, per questo ‘Bunga Bunga’ tropicale.

capítulo 4.

Ao telefone.

Alguém: Voglio parlare con te, davvero bisogno del vostro aiuto. Dilma, sai quanto mi piace una bambina. ˜E necessario avere visto in televisione. Volevo un posto tranquilo per loro possano vivere in pace. Hanno bisogno di me. Sono l’unico bene che hanno.

Dilma: Mas por que você tá falando em italiano comigo?

Toni Ramos: Ho disimparato portoghese.

capítulo 5.

Ao telefone.

Dilma: E quantas pessoas são?

Berlusconi: 4. Eu...

Dilma: E?

Berlusconi: Kadhafi...

Dilma: Você tá louco?

Berlusconi: Sempre fomos amigos. Assinamos um Tratado de Amizade.

Dilma: Quem mais? Tô com medo dessa resposta...

Berlusconi: Beyoncé, namorada do filho dele.

Dilma: Mesmo?

Berlusconi: E por que ele pagaria 2 milhões pra ela cantar 5 músicas?

capítulo 6.

Em um hotel no nordeste.

Berlusconi: Oi, aqui é o Toni Ramos.

Atendente: Pois não, Sr. Toni.

Berlusconi: Vim passar o carnaval na cidade de vocês porque ouvi falar que no nordeste tem um tipo de turismo especial. É verdade?

Atendente: Eu não deveria falar sobre isso...

Berlusconi: Entendi. Pode subir o cardápio, então. Apenas das meninas entre 8 e 12 anos. Tô de dieta.

capítulo 7.

Dilma com um bigode postiço se arruma pra pular o carnaval em Brasília.

Motorista: Desculpe, Sra. Presidente, mas o convite explicita fantasia para o baile.

Dilma: Eu sei, por isso tô assim.

Motorista: Mas o tema da fantasia não é ‘meu melhor amigo’?

Dilma: Sim.

Motorista: E por que um português, então?

Dilma ril

Dilma: Não é isso. Eu vou fantasiada de Sarney.

capítulo 8.

Dilma de ressaca no Alvorada.

Lula: Como foi o bunga bunga?

Dilma: Bom.

Lula: Spube que você foi de Sarney, Por que não de Lula?

Dilma: Você é ex-presidente, ele manda no senado.

Lula”Ex? Você me viu no programa do Globonews?

Dilma: Não.

Lula: Por que você acha que eu não estava? Até eles entenderam tua eleição. Mas você parece que ainda não entendeu as coisas.

Dilma desliga.

Dilma: Que saco!

capítulo 9.

Ainda de ressaca...

Dilma: Chama o João Paulo da Cunha pra mim já.

Minutos depois...

JPC: Sim?

Dilma: Você vai presidir a Comissão de Justiça da Câmera em 2011.

JPC: E os meus processos?

Dilma: Quantos são?

JPC: Tem o mensalão, e lavagem de dinheiro, corrupção passiva e peculato.

Dilma: Tudo bem.

JPC: Mesmo?

JPC: Você foi justo com o PT, agora vamos ser com você também.

capítulo 10.

Temer: Dilma a imprensa caiu matando por causa do João Paulo.

Dilma: Não podia recusar. E agora? Você tem alguma ideia?

Temer: Tem que ter apela popular.

Dilma: Chama a Fátima Bezerra da Comissão de Educação e Cultura da Câmara.

Temer: Ninguém liga pra educação e cultura. Você vai fazer mais merda ainda.

Alguém: Dona Dilma, a Dona Fátima tá ai.

Dilma: Manda entrar...

capítulo 11.

Dilma: Então, Fátima, a Comissão já está formada?

Fátima: Estou analisando as indicações dos partidos.

Dilma: Todos indicaram?

Fátima: Ainda dá pra conversar com alguns.

Dilma: E o PR?

Fátima: O Lincoln Portela é conversável sim.

Dilma: Ótimo. Eu quero que você proponha o seguinte...

capítulo 12.

Fátima: Vamos precisar dele.

Lincoln: Bom, acho que ele pode aceitar.

Fátima: Não dê escolha!

Lincoln: Pode deixa-lo entrar?

Minutos depois...

Fátima: Parabéns. Você integrará a Comissão de Educação e Cultura. Ficamos felizes em contar com sua vasta experiência.

Tiririca: Tô feliz. E acho que aceito, porque tô sem fazer nada até agora. É só dizer que eu intrego direitinho.

capítulo 13.

Por telefone.

Berlusconi: Deu merda! Estamos presos. Você tem que me tirar daqui.

Dilma: O que foi?

Berlusconi: O Kadhafi. O cara pirou. Viu aquela multidão no trio elétrico e achou que era outra revolução.

Dilma: E daí?

Berlusconi: O maluco saiu atirando em todo mundo!

Dilma: Não posso aparecer nisso.

Berlusconi: Manda alguém e rápido.

Dilma: Vou ver o que posso fazer.

capítulo 14.

Dilma: Você vai pro nordeste.

Tiririca: E a comissão?

Dilma: Envolve o carnaval, costumes, comportamento, essas coisas ai.

Tiririca: E o que devo fazer?

Dilma: Soltar umas pessoas da cadeia e garantir que estejam bem.

Horas depois...

Dilma: Tudo certo?

Tiririca: Tudo. Só um detalhe pra eles soltarem os dois.

Dilma: Qual?

Tiririca: Tem um documento que eu preciso assinar!

capítulo 15.

Dilma: Ok, Lula. Tô desesperada. Amanhã tem encontro na ONU sobre o Irã e esse caos no Oriente Médio. O Brasil não pode ser envolvido em um escândalo com Kadhafi. Desisto. Preciso da tua ajuda.

Lula: Vou enviar uma pessoa de confiança.

Dilma: Quem?

Lula: Vai saber na hora certa.

Dilma: Não vão deixa-lo entrar aqui sem um nome.

Lula: Relaxe. Deixe tua porta aberta.

capítulo 16.

Dilma com um copo de uísque. Temer anda de um lado pro outro. A noite avança. A porta está aberta como combinado.

Homem: Você precisa de mim.

Dilma: Como?

Temer: Você?

Homem: Tenho a chave. Tiro eles de lá, mas quero Belo Monte só pra mim.

Dilma: Impossível.

Ele lhe mostra o chaveiro.

Dilma: Esse era do Lula! Quem é você?

Temer: O nome dele é Bumlai. E ele fala sério.

capítulo final.

Por telefone.

Berlusconi: Dilma, querida. Deu tudo certo. Estamos no Rio de Janeiro. O hotel é ótimo. As mulatas são deliciosas. Kadhafi adorou o convite pra desfilar, achou o tema bastante apropriado.

Dilma: Você arranjou pra eles desfilarem? Adoraram o tema.

Bumlai: ‘A simplicidade de um rei’, na Beija-Flor. Sabia que iriam gostar.

Dilma: Você j[a tem a chave da entrada lateral?

epílogo imprevisto.

Dilma, enfim, descansa assistindo tv, mas é interrompida pelo Plantão do JN.

WB: O camarote de Gil, na orla de Salvador, foi invadido e completamente destruído, antes de ser incendiado. Testemunhas confirmam terem visto a Min. Ana de Hollanda minutos antes no local.

Dilma: Puta que pariu. Esse carnaval vai ser foda!

FIM.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 4

2011-02-22T03:34:00.001-03:00

capítulo 1.

Quase desfalecendo de tão fraca, Ana de Hollanda continua esperando o Fenômeno, em sua sala de estar. Até que o momento chega.

Fenômeno: Aninha, tudo resolvido.

Ela tenta se mexer, mas não consegue.

Fenômeno: Você não está feliz?

Ela tenta falar, mas não consegue.

Fenômeno: O que você tem, afinal?

Ana: Parece que já morri faz tempo.

capítulo 2.

Após meses de coma, ao telefone...

Alguém: Levanta e vai trabalhar! É uma ordem!

Ana: Quem está falando?

Alguém: Deixa de ser ridícula. Você tem uma agenda enorme a cumprir.

Ana: Não sei se consigo.

Alguém: Já estamos em março e até agora não vi nada. Você acha que eu te pago pra quê?

Ana: Eu não sabia que eram vocês...

Alguém: Quem são vocês? Aqui é a Dilma, porra!

capítulo 3.

Ana, 1^a. Entrevista.

Faustão: ... a filha do Sérgio Buarque.

Ana: Oi Faus...

Faustão: ô loco, meu. E eu que vi a Aninha pequena.

Ana: É um praz...

Faustão: Ela esperava o irmão cantar no Perdidos da Noite. Brincadeira, meu. Quem diria, heim?

Ana: E eu...

Faustão: Você que tá olhando a tua cunhada agora...

Diretor: Fausto, pede desculpas. Vamos cortar pro Oriente Médio...

capítulo 4.

Ana, 2^a. Entrevista.

Marília: Ela é irmã de Chico Buarque, filha de intelectual, passou pela Funarte e MIS, e hoje é o olhar da cultura do governo Dilma. Ana de Hollanda. Você é mesmo cantora, é isso? E como é ser ministra e artista? Sem querer comparar, perguntei isso pro Gil também. Ele me disse...

Diretor: Gabi, nós vamos cortar pro Oriente Médio...

capítulo 5.

Ana, 3^a. Entrevista.

Jô: Ana de Hollanda, vem pra cá menina.

A banda para.

Jô: Faz tempo que não nos vemos.

Ana: A última vez foi em 85, no aniversário do Chico.

Jô: Tem visto teu irmão?

Ana: Menos, agora.

Jô: Foi em 84, 85, não é isso?

Ana: 85.

Jô: Aniversário dele. Tem visto ele?

Ana: Pouco.

Jô: Era isso. Tava eu e o Ziraldo...

Horas depois...

Fim do 1^o. Bloco.

capítulo 6.

De volta, a banda para.

Jô: E agora você é a nova ministra da..., do...

Ana: Cultura.

Jô: Isso. E gravou um cd?

Ana: Sim, é...

Jô: Sem querer interromper, mas já interrompendo. Eu gravei um cd com poemas do Pessoa, que ganhou o prêmio melhor cd de poema, e eu apresentei em Portugal, é realmente lindo...

Diretor: Jô pede desculpas. Vamos cortar pro Oriente Médio...

capítulo 7.

Ana, 4^a. Entrevista.

Ronnie Von: Ana de Hollanda! Oi lindinha...

Ana: Oi.

Ronnie: Lindinho, a Ana lançou um cd. Como é que consegue ter tempo pra ser ministra e cantora?

Ana: Bem, é...

Ronnie: Tem planos já? Queria te dar uma canção minha. ‘Meu amor é cachoeira...’.

Ana: Olha Ron...

Diretor: Ronnie, pede desculpas. Vamos cortar pro Oriente Médio...

capítulo 8.

Ana, 5^a. Entrevista.

Ana Maria Braga: Oi Ana, que bom que você pôde vir.

Louro: Cadê seu irmão?

Ana: Também estou feliz.

Louro: Cadê o Fenômeno?

AMB: Vamos sentar. Vou servir teu café.

Louro: Cadê a Cultura?

AMB: Me fala do seu cd.

Louro: ha ha ha...

Ana: Eu...

AMB: Ana, desculpa. Nós vamos direto pro Oriente Médio...

capítulo 9.

Ana: Não é possível. Eles só querem saber do Oriente Médio, afinal o que está acontecendo lá de tão importante?

Fenômeno: Não tem acompanhado?

Ana: Com que tempo? Eu vou marcar a próxima entrevista. É a última tentativa. Depois, chega!

capítulo 10.

Pelo telefone.

Ana: Então você deixa eu ir ao seu programa?

Alguém: É que você não tem muito o perfil do público.

Ana: Mas eu posso cantar.

Alguém: É isso que me dá mais medo.

Ana: E seu eu levar meu irmão?

Alguém: Bom, aí talvez.

Ana: E se o Fenômeno for junto?

Alguém: Tá certo. Semana que vem?

Ana: Sem falta.

capítulo 11.

Hebe: Fenômeno, Chico Buarque, a irmã dele e Ariadna do BBB.

Ana: Oi Hebe.

Hebe: Chico, eu te comia todo. E o Fenômeno também.

Ana: Oi Hebe.

Hebe: Gente, olha essa Ariadna, que gracinha.

Ana: Oi Hebe!

Hebe: Vou sentar entre esses dois homens.

Ana: Eu tô aqui!

Hebe: Chico canta pra gente.

Ana: E eu?

Hebe: Tô toda molhada.

Ana sai. No caminho quebra um objeto da decoração.

capítulo 12.

Ana: ... E ninguém me deixa cantar.

Márcia G.: Ela quer o espaço dela. Uma mulher descontrolada.

Ana: Posso cantar agora?

Márcia G.: E ninguém respeita o talento dessa mulher.

Ana: Posso?

Ibope cai. Cortam o microfone de Ana.

Márcia G.: Vamos pro próximo caso. Ela vendeu a casa e deixou a mãe na rua. Maria de Fátima e Raquel Acioli.

Um contrarregra retira Ana do palco.

capítulo 13.

Ana: Não tô certa?

Gaspareto: Vai à luta e para de reclamar, minha filha.

Ana: Mas...

Gaspareto: É difícil ouvir que você fracassou?

Ana: Não pode falar assim comigo.

Gaspareto: E você tá aqui pra quê? Cantar? Quem emana luz não precisa de ninguém, brilha. Como eu e minha mãe.

Ana desmaia.

Gaspareto vaia.

Ela acorda e sai humilhada.

capítulo 14.

Fenômeno: Ela sumiu.

Dilma: O que você quer dizer com isso?

Fenômeno: Ninguém mais a viu. Em lugar nenhum.

Dilma: Não é possível.

Assessor: Dilma, notícias da Ana.

Dilma: Onde ela está?

Assessor: Só sabemos que saiu do país.

capítulo 15.

Pelo telefone.

Ana: É minha última esperança.

Alguém: Sei como é ninguém querer lançar o teu cd.

Ana: Precisa fazer o que te pedi.

Alguém: Moro em SP, não estou mais no RJ.

Ana: Ele passeia pelo Leblon, quase todos os dias.

Alguém: Vamos deixar uma coisa clara, então. Eu vou fazer isso em nome da música e não porque você tá pedindo.

Ana: Ótimo. Desde que o faça.

último capítulo.

Chico: Oi Lobão, que faz no Rio?

Lobão: Acabou mauricinho.

Chico: Quem são esses aí?

Lobão: Alguns amigos que fiz na prisão.

Chico: Espera, vamos pensar com calma.

Lobão: O caralho. Primeiro vai ser você, depois o Herbert Viana. Galera, pau nele.

Bandido 1: Mas esses olhos...

Bandido 2: Tão azulzinho...

Lobão: Merda! Pelo menos o Hebert usa óculos.

epílogo Imprevisto.

Plantão do Jornal Nacional.

WB: A primavera árabe fez da Rua Árabe uma Avenida. As ditaduras caem uma após a outra.

Espere...

Uma câmera exclusiva da Globo avistou uma mulher no parlamento da Líbia. As câmeras não conseguem se aproximar muito, mas parece ser a min. Ana de Hollanda. Ela está cantando pra multidão enquanto tvs do mundo todo a filmam.

... Fim.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 3

2011-02-15T18:48:00.001-02:00

capítulo 1.

falando baixo ao telefone.

Lula: Você pode falar?

alguém: Lula é você?

Lula: Escuta, to ligando pra te pedir desculpas.

alguém: Por que?

Lula: É que precisei falar contra você.

alguém: Mas...

Lula: A imprensa, a opinião pública, você entende, não é?

alguém: Pensei que fossemos amigos.

Lula: Negócios são negócios.

Ruído na porta.

Lula: Te ligo depois...

capítulo 2.

ao telefone.

Lula: Como você está?

alguém: Confuso.

Lula: Você fez muita merda. Nado do que não era esperado, mas as pessoas perceberam que você não era o que dizia.

alguém: Você me apoiou. Te recebi na minha casa.

Lula: Só que a coisa tá feia, e eu não posso ir contra a opinião dos outros.

alguém: Cínico!

Lula: Merda. Alguém chegou! Te ligo de...

capítulo 3.

ao telefone.

Lula: Me perdoa?

alguém: Acho que você tem razão. Esses anos no poder não consegui ser metade do que prometi.

Lula: Fez tudo errado. Você é muito atrapalhado.

alguém: Devia ter te ouvido com mais atenção.

Lula: E agora?

alguém: Vou terminar o que comecei e...

Lula: Espera! Que merda, de novo! Eu...

capítulo 4.

ao telefone.

alguém: Porra, Lula!

Lula: É que tô no meio da festa do PT. As pessoas querem falar comigo.

alguém: Pensei que a Dilma...

Lula: Falta simpatia. E as pessoas estão com medo dela.

alguém: Vi que ela passou por cima de todos. 50 bilhões!

Lula: Tá mandando mais do que eu.

alguém: E ela... me liga depois. Tá tendo uma confusão aqui.

capítulo 5.

ao telefone.

Lula: Achei que as coisas estivessem mais tranquilas pra você agora.

alguém: Nunca. Vai ser sempre assim.

Lula: Perder o controle é bem difícil. Deve ser triste.

alguém: Muito. Sempre tive boas intenções.

Lula: Também não é pra tanto.

Os dois tem um ataque de riso.

Marisa: Lula, você tá bem? Já tá no banheiro faz meia hora!

capítulo 6.

ao telefone.

Lula: Ela anda carente.

alguém: Abstinência do poder.

Lula: É que cortei cabeleireiro, estilista, essas coisas.

alguém: Ela supera.

Lula: E você supera essas derrotas todas?

alguém: Sinceramente, não.

Lula: Benvindo ao clube.

alguém: Não entendi.

Lula: Dos desempregados!

alguém: O que você quer dizer com isso?

Zé Dirceu: Lula, abre essa porta!

capítulo 7.

ao telefone.

Lula: O Zé tá bem inquieto.

alguém: Também, vocês deram todo poder ao Palocci.

Lula: Coisa da Dilma. Eu tirei, ela colocou de volta.

alguém: Me explica o que você disse antes.

Lula: Você tá em casa?

alguém: Onde eu estaria? Lula, você andou bebendo?

Lula: Sabe como é festa, né?

Zé Dirceu: Vou arrombar a porta e entrar de qualquer jeito!

capítulo 8.

ao telefone.

alguém: Que barulho é esse?

Lula: Fugi pela janela dos fundos. A festa é da Dilma, ela que controle os convidados e penetras.

alguém: Você bebeu, não devia ficar sozinho.

Lula: Eu sou sozinho.

alguém: O mundo te ama, não fale isso. Olha minha situação.

Lula: Você tá fodido.

alguém: Tô e muito.

Lula: Escuta, Mubarak...

alguém: De que você me chamou?

capítulo 9.

ao telefone.

alguém: Lula, eu não sou o Mubarak!

Lula: Não? Achei que...

alguém: Enlouqueceu?

Lula: É que pela conversa.... Você perdeu apoio político, meteu os pés pelas mãos, tem a imprensa contra. Não é o Mubarak?

alguém: Olha no celular. Você nem sabe pra quem ligou, não é?

Silêncio.

Lula: Porra, Obama, desculpa. O celular tava na discagem rápida.

capítulo 10.

Zé Dirceu: Lula estamos esperando você pra acender a vela.

Lula: Vai ter brinde?

Zé Dirceu: Vai, Lula, vai.

Lula: Então vamos.

Zé Dirceu: Você tá com saudade, não é?

Lula: E você não?

Zé Dirceu: É, Lula. Quem diria que chegaríamos a isso.

Lula: Ela não escuta ninguém. Só faz o que quer.

Zé Dirceu: Acho que nosso tempo acabou.

Lula: Será?

capitulo 11.

Lula: Fala pra nós Dilma!

Zé Dirceu: Olha o mico.

Lula: A Dilma é boa companheira, ninguém pode negar!

Zé Dirceu: Pelo amor de Deus, homem!

Lula: Ué, você não é comunista?

Zé Dirceu: Cadê a Marisa, porra?

Dilma: Vamos aos parabéns.

Lula: Um brinde pro PT.

Dilma: E pra puxar o coro, Ana de Hollanda.

Ana: Parabé...

Dilma: Lula você vomitou no bolo!

capítulo 12.

Aos prantos.

Ana: Ele fez de propósito.

Dilma: Foi sem querer. Ele não tem nada contra você.

Ana: Sabia que era a chance de eu lançar minha carreira.

Dilma: Ele só está perdido.

Ana: Não! Ele fez pra me humilhar.

Dilma: Você está exagerando, querida. Se acalme, sim.

Gritando

Ana: Então manda ele largar o microfone e parar de cantas as músicas do Gil!

capítulo 13.

Dilma: Agora fica quieto aí e deixa eu cuidar da festa!

Lula: Discurso! Discurso!

Dilma: Bebe essa água, vai. Tem uma pessoa esperando no telefone pra falar com você.

Lula: Tô bem. Pode passar.

Dilma: Tem certeza? Não vai me meter em confusão.

Lula: Alô?

alguém: Lula? É o Mubarak. O Obama me disse que você quer falar comigo.

capítulo 14.

Horas depois...

Mubarak: Não tinha como me manter. Quase trinta anos, a coisa se desgastou num nível perigoso. A droga da internet. Fiz o que você falou: expulsei jornalistas, tentei manipular a mídia, mas foi pouco. O que você faria no meu lugar?

Lula: Tem que ter o povo do teu lado. Sem ele, não dá.

Mubarak: Como?

Lula: E por que você acha que eu torço pro coringão?

capítulo 15.

Mais algumas horas depois...

Mubarak: Imagino o quanto você está sofrendo. E como você está? Precisa de alguma coisa? Deve ter algo que eu possa fazer pra te ajudar. Bebendo desse jeito. Deve estar difícil ai.

Lula: Muito.

Mubarak: E Dilma não pode intervir?

Lula: Não quer se envolver. Caralho, pensei que iria ser mais fácil. Me ajuda. Traz o Ronaldo de volta...

capítulo 16.

Lula descansando no quarto de hóspedes do Palácio da Alvorada.

A porta é aberta de forma violenta.

Ainda no escuro...

alguém: Você não tem o direito de fazer isso comigo. Não tem! E não me importa se você tinha bebido ou não. Você vai ter que se retratar.

Lula: Você gosta de futebol?

alguém: E se não gostar?

Lula: Quer ir comigo na despedida do Fenômeno?

capítulo final.

Fenômeno: É, presidente, agora sei o que você passou. Tudo tem um fim.

Lula: Você ainda tem a vida toda. Vai ser grande em muitas outras coisas, além do futebol e da barriga.

Os dois riem e se abraçam.

Fenômeno: Vai começar o hino do timão. Te encontro em casa.

Ana: Salva o Corinthi... Lula, liga já de volta a tomada do microfone!

epílogo imprevisto.

Fenômeno: Ana quer gravar um cd?

Ana: Sério?

Fenômeno: Se o Pelé tem, também quero.

No Jornal Nacional:

WB: Novo fenômeno do Fenômeno: a Min. da Cultura Ana de Hollanda grava um cd. O Acústico MTV foi negociado em troca de uma reunião com o Min. dos Esportes. Ele quer conversar sobre sua recente empresa de marketing esportivo para a Copa e Olimpíada.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 2

2011-02-02T17:42:00.002-02:00

capítulo 1.

Lula: Quem fala?

Sarney: Adivinha.

Lula: Oi meu presidente.

Sarney: Não te disse que a Dilma gostava da minha turma?

Lula: Nada me convenceu disso ainda.

Sarney: Mas o Temer está mandando o quanto quer.

Lula: Sarney, o senhor sabe qual é o último nome dele?

Sarney: Não faço a menor idéia.

Lula: Lulia, pense nisso...

capítulo 2.

Temer: Dilminha, onde você vai?

Dilma: Ali e já volto.

Temer: E eu?

Dilma: Toma conta da casa.

Temer: Vai ser sempre assim?

Dilma: Até o meio do ano, eu preciso ir pro EUA, Peru, Paraguai e China.

Temer: Melhor eu já me mudar para o Palácio.

Dilma: É todo seu. E cuidado com os meus Sérgio Rodrigues.

Temer: Seus?

Dilma: Eu, heim, você quer tudo, credo.

capítulo 3.

Temer: Dilminha, onde você está?

Dilma: Calma, já vou voltar. Não está gostando de ser presidente?

Temer: É chato. Tenho que ficar dando satisfações o tempo todo. Preciso de um favor.

Dilma: O que?

Temer: Me liga quando chegar no Paraguai, tenho uma listinha de coisas pra você trazer.

capítulo 4.

Dilma: Pai, a ligação ta péssima. Preciso falar com você.

Lula: Fala baixo, menina. As pessoas vão ouvir. To na Base Naval de Aratu.

Dilma: Por isso os passaportes, então.

Lula: É na Bahia, boba.

Dilma: Tem que dar um jeito no Temer, pai.

Lula: Que foi agora?

Dilma: To viajando, na minha, e o cara não pára de se intrometer. Não era minha vez de mandar agora?

capítulo 5.

Solitária em um quarto de hotel.

Dilma: Ana...

Ana: Oi, Dilma, tudo bem?

Dilma: Eu não consigo dormir. Você pode cantar uma música pra mim?

Ana: Assim, por telefone?

Dilma: Por favor.

Ana: Não dá. Eu to em SP, cheia de compromisso, já to atrasada.

Dilma: É rápido.

Ana: Ta bom. Uma só...

... mas a ligação cai.

capítulo 6.

Muito cedo.

Dilma: Caramba, Temer. Ontem perdi uma ligação importantíssima! Depois de tudo o que mandei investir, as coisas ainda estão péssimas. Quem comandou a comissão de infraestrutura até agora, heim?

Temer: Tá tomando café comigo. Quer falar com o presidente da comissão?

Dilma: Claro. Alô? Quem fala?

Pres.Com.: Oi, Dilma, é o Collor...

capítulo 7.

De volta a Brasília.

Dilma entra em um restaurante italiano e é atingida por uma almôndega gigante na cabeça. Do lado de dentro do balcão, típicos italianos gritam:

italianos: Devolva o que é nosso!

Dilma: Lula, eu te mato! Como foi fazer isso comigo?
Uma nova almôndega.

Dilma corre pelas ruas de Brasília coberta por um líquido vermelho e cheiro de carne crua.

capítulo 8.

Dilma, já em casa, trancada no banheiro conversa consigo.

Dilma: Eu não posso. Se eu entregar vou assumir que ele é um criminoso só porque lutou com armas contra o sistema. Eu também. Então serei também uma criminosa. Se ele ficar, vou desrespeitar todos os acordos internacionais.

Dilma pega o celular.

Dilma: Lula?

Som da descarga.

capítulo 9.

empregada: Senhora Dilma, tem um homem querendo falar com a senhora.

Dilma: Quem é?

empregada: Acho que é do estrangeiro. Ele fala bem estranho.

Dilma: Pergunte o nome outra vez.

Tempos depois...

empregada: É um tal de Marlom Brandão. Com esse nome, deve ser jogador de futebol.

Dilma: Rápido. Liga imediatamente pro Sarney!

capítulo 10.

Sarney: Trataremos nós.

Marlom Brandão: Posso confiar em tua palavra?

Sarney: De mafioso pra mafioso.

Marlom Brandão: Eu quero o nosso homem.

Sarney: Não. Ele está escalado pra próxima novela.

Marlom Brandão: Qual?

Sarney: É uma adaptação do meu livro.

Marlom Brandão: E nós só queríamos matá-lo. Vocês são desumanos.

capítulo 11.

Enquanto isso...

Ana: Lígia, são normais essas manifestações populares?

Lígia: Não dessa maneira.

Ana: Poxa, tinha preparado um número pra apresentar no final.

Lígia: Melhor desistir.

Ana: É. Não tem o que fazer.

Mais ao lado, Serra distribui bilhetes únicos.

Serra: Se ela ficar em SP e continuar com essas idéias, eu ligo pra vocês outra vez.

capítulo 12.

Em Brasília.

Dilma: Preciso de um favor, Ana. Ainda quer gravar um disco?

Ana: É o que mais quero na vida.

Dilma: Tudo bem. O Collor vai encontrar a verba pra você.

Ana: Pela infraestrutura?

Dilma: Sim. É uma questão de segurança nacional. Toda a imagem do país está em jogo.

Ana: Eu faço, Dilma, claro.

Dilma: Ótimo. Amanhã alguém vai te procurar, então.

capítulo 13.

alguém: Ana?

Ana: Sim?

alguém: Me encontre na Câmara dos Deputados em 1 hora.

Ana: Quem está falando? Alô? Alô?

Uma hora depois...

Ana: Você?

alguém: Sim. E trouxe o repertório do seu disco.

Ana: Quem?

alguém: Um artista popular. Bem popular. Como o Brasil gosta.

capítulo 14.

alguém: Eu gostaria de falar com o Edson, por favor.

Edson: Pronto.

alguém: Tudo certo. Como você queria. Ela vai gravar.

Edson: E a grana?

alguém: O Collor. Esse cara é fogo. Sempre dá um jeito.

Edson: Ótimo. Esse é o nosso momento. Até que enfim os artistas chegam ao poder.

capítulo final.

Jornal Nacional.

WB: A ministra Ana lança hoje seu novo trabalho ‘Il bambino catiivo in Berlusconi’. A obra reúne importantes artistas da nossa esfera política. O dep. Stepan Nercerssian traduziu as composições do rei Pelé. O lançamento do cd será organizado pela brasileira Michele dos Santos, responsável também pelas festas particulares do 1º. Ministro italiano.

epílogo imprevisto.

Berlusconi: Michele traz aquela outra mais novinha, porque essa já tá cansada. E coloca o cd que veio do Brasil.

Michele: Pronto.

Berlusconi: Ah, não. Gravaram com ela? Pensei que ia ser com o Frank Aguiar. Merda. Devolve e pede o terrorista de volta.

... fim.

Cultura Brasileira, uma quase ficção 1

2011-02-01T02:17:00.001-02:00

capítulo 01.
19 de maio de 2009.
Sarney, descansando em seu eterno trono no Senado recebe uma visitinha especial.
Ele: Oi presidente.
Sarney: Sente-se, em que podemos nos ajudar?
Ele: Queria pedir ajuda a vossa excelência para o novo formato criado para a Lei Rouanet.
Sarney: E por que não? Mas sente-se, Juca, vamos conversar um pouco mais...

capítulo 02.
26 de outubro de 2009.
Alguém: Sr. Sarney acho melhor mudarmos de assunto.
Sarney: Então fecha essa merda de fundação.
Alguém: Tudo bem para o senhor?
Sarney: Paciência. Mas avisa a minha filha que ela vai ter que ser governadora outra vez.

capítulo 03.
em algum palácio maranhense.
Roseana: Pai, você está louco?
Sarney: Confie em mim.
Roseana: Depois de toda confusão que nós criamos dando meu nome pra uma rua, dos nossos aliados pra prédios públicos, e ter feito propaganda antes do permitido, acho impossível.
Sarney: Calma, menina. Você não aprendeu nada com o papai?

capítulo 04.
em algum palácio maranhense.
Sarney: Tudo resolvido, filha.
Roseana: Como?
Sarney: Veja, telefone pra você.
Roseana: Mas papai...
Sarney: Seja educada com o nosso amigo, sim.
Roseana: Alô? Oi Lula, que bom ouvir a sua voz.

capítulo 05.
22 de setembro de 2010.
Lula: Estou aqui com a nossa querida governadora Roseana Sarney, e, se Deus quiser, nossa futura governadora...
horas depois.
Roseana: Você vem inaugurar a refinaria?
Lula: É importante ser popular. Pode contar comigo. E já separa uma branquinha pra comemorarmos.

capítulo 06.
30 de novembro de 2010.
Hidrélica de Estreito.
Roseana: Sr. Presidente faço questão que o senhor aperte o botão. Ela só existe por sua causa.
Lula: Você é a governadora, tudo bem que seja você.
Roseana: E eu só estou aqui por sua causa.
Lula: Apertaremos juntos, então.
Roseana: No 3?
Lula: Sim.
Roseana: 1... 2... Mas...
Lula: Desculpa, foi irresistível.

capítulo 07.
Roseana: Tio Lula, preciso te pedir um favor.
Lula: Fala, minha menina.
Roseana: Tem um repórter do Estadão que tem birra com o papai.
Lula: Deixa comigo.
Roseana: Isso não vai te trazer problemas com a imprensa?
Lula: Com o povo do meu lado, a imprensa que se foda.
Roseana: Te amo, titio. Papai vai ficar muito orgulhoso disso.
Lula: É, eu sei. É o que mais preciso agora...

capítulo 08.
Repórter : Você está no Maranhão pra agradecer ao Sarney?
Lula: Se você quer protestar, vai pro Amapá, ele foi eleito lá. E vai pra SP, reclamar do Tiririca. O Sarney colaborou pra institucionalidade. Ele não é meu presidente. É o seu presidente do Senado, do Senado deste País.
Assessor: Telefone para o senhor.
Lula: É importante?
Assessor: É o Tiririca. Ele está chorando.

capítulo 09.
Lula: Porra, Sarney? Eu já arranjei emprego pra tua filha, precisava exagerar?
Sarney: É que a família é grande.
Lula: Dá um jeito, manda os parentes saírem do Senado o mais rápido possível.
Sarney: Tá bom. Que saco. Ainda bem que a Dilma é mais chegada na minha turma.
Lula: Vai nessa.
Sarney: Duvida?

capítulo 10.
Lula: Benvindo ao Congresso, meu amigo.
Tiririca: Adorei o que o senhor disse pros jornalistas. Obrigado por ter me defendido.
Lula: Bobagem.
Tirirca: Acha que mesmo que sou a cara do brasileiro?
Lula: Tem melhor?
Tiririca: Só uma dúvida. O que é cretinice?

capítulo 11.
Deputado 1: Dá licença, deixa ele passar.
Deputado 2: Deixa o homem falar, caramba.
Tiririca: Obrigado a todos. Eu querida dizer que eu tive sorte. E que vou priorizar a educação. E eu queria mandar um beijo pro meu pai, pra minha mãe, pro Lula e pra você.
Dep.1: Você escreveu essa merda?
Dep.2: Ele não sabe ler, imbecil. Tá improvisando, artista é foda. Eu avisei.

capítulo 12.
Lula: Dilma, você já sabe quem vai colocar no Ministério da Cultura?
Dilma: To escolhendo ainda.
Lula: Já pensou no Tiririca?
Dilma: Nunca!
Lula: É que esse negócio de ser cantor, de ser popular. Isso foi bom pra nós.
Dilma: E se eu arranjar uma outra opção dentro desse universo?
Lula: Do circo?
Dilma: Não, da música.

capítulo 13.
na Esplanada.
Dilma: Companheiros e companheiras, com vocês, nossa nova Ministra da Cultura: Ana Buarque de Hollanda!
Ana: Obrigada, presidenta.
Dilma: Você trouxe um cd autografado pra mim?
Ana: Claro. Aqui está toda minha discografia.
Dilma: Sei. É, tudo bem. Mas e do seu irmão, trouxe algum por acaso?

capítulo 14.
Ana: Chiquinho, eles só gostam de você. Ninguém quer fazer nada comigo.
Chico: Calma, Ana. As coisas são assim mesmo no início. Leva tempo.
Ana: Mas o que é que faço, poxa?
Chico: Precisa chamar atenção da mídia, até todo mundo te conhecer de verdade.
Ana: Tem alguma sugestão?
Chico: Não. Só um pedido.
Ana: Peça.
Chico: Não liga mais a cobrar.

capítulo 15.
19 de janeiro de 2011.
alguém: Ana, se você falar isso, vai dar merda. Vai criar um certo pânico. Não faça isso.
Ana: Eu preciso.
alguém: Mas precisa ser tão cedo? Você acabou de assumir.
Ana: Quero ver se as pessoas não vão se lembrar de mim depois disso.
alguém: Está na hora, então.
Ana: Olá a todos. Eu mandei restringir o uso do conteúdo do site do MinC...

capítulo 16.
sala do BNDES.
BNDES: A senhora pretende manter as coisas como estão, certo?
Ana: Claro, algumas.
BNDES: algumas?
Ana: A maioria.
BNDES: Que bom. Estávamos preocupados.
Ana: Sobre o quê?
BNDES: Sabe as festas oferecidas pelo antigo Min. Do Turismo?
Ana: Sei.
BNDES: Dá pra manter?
Ana: Vocês vão bancar o meu próximo disco?

capítulo 17.
em casa.
Ana: Chico, não adianta, eu não vou mais gravar suas músicas. Porque você não me deu sorte. Já falei com o Gil. Vou gravar com ele um cd de forró inédito. Já temos até nome: Arrasta pé em Brasília.

último capítulo.
Gil: Ana, liguei pra me desculpar.
Ana: Não me diga que não vamos mais gravar juntos.
Gil: Não dá.
Ana: Por que?
Gil: Foi o Lula.
Ana: Proibiu?
Gil: Mais ou menos. Ele quer gravar comigo esse disco.
Ana: Vai ficar horrível com aquela língua presa! Pensei que iria cantar nos próximos 4 anos.
Gil: Isso não é pra todo mundo. Vai trabalhar. É melhor assim.

epílogo imprevisto.
após horas de lágrimas derramadas, soluços e copos quebrados, uma decisão surge de forma cruel e definitiva.
Ana: quer saber, senhor Gil, fodam-se as suas mudanças na Lei Rouanet. FODAM-SE.

Fim.

2010-12-31T03:33:00.001-02:00

diálogos - resenhas 3

2010-12-15T13:38:00.004-02:00

... completando as que faltavam.

26. A Estrela do Absinto,
27. Cinco, de Alex Araújo

28. Como Ser uma Pessoa Pior, de Germano Mello e Michelle Ferreira

29. Samba do Ary, de Paulo Pereira

diálogos - resenhas 2

2010-12-07T17:23:00.003-02:00

...mais algumas resenhas minhas.

24. Giz, de Maria Shu
25. Sem Retorno, de Kiko Rieser

diálogos - resenhas

2010-12-04T06:32:00.002-02:00

Aqui os links para as minhas resenhas no projeto Diálogos, realizado durante o satyrianas. Outras ainda serão incluídas, com as publicações dos próximos dias. Vou atualizando...

1. A Palestra, de Lúcia Carvalho

2. A Técnica do Enrocamento, de Roberto Alvim

3. Algo de Podre, Flávio Goldman

4. Atirei no Dramaturgo, de Mário Viana

5. Censual, de Otávio Martins

6. Correnteza, de Gabriela Melão

7. Doce Axioma, de Hugo Possolo

8. Drive Thru, de Marcos Gomes

9. Enquanto Só,

10. Eterno Retorno + Sessão Matinê, de Rodrigo Nogueira

11. Grito Silencioso, de Clóvys Torres

12. Jet Lag, de Zen Sales

13. Lembrem de mim, de Renata Pallottini

14. O que Restou das Flores, de Gustavo Goulart

15. O Tempo não Para minha Flor, de João Fábio Cabral

16. Otimismo, de Voltaire

17. Pastas Suspensas, de Braulio Mantovani

18. Seios, de Walcyr Carrasco

19. Sequestro Relâmpago, de Antonio Rocco

20. Teoria da Conspiração, de Paula Chagas

21. Um Beijo, Fui!, de Celso Cruz

22. Um Sonho, de Rodrigo Contrera

23. Vestido Longo, de Marcelino Freire

nem vem, que não caio nessa

2010-12-01T15:59:00.003-02:00

Anônimo, meu caro e covarde anônimo.

Este blog, como o nome enfatiza, é particular.

Lê quem quiser.

Mas comentários ridículos, agressivos e preconceituosos não serão publicados.

Aqui, os debates e conversas são tratados a partir do meu interesse, e não do teu.

Minhas escolhas são minhas.

Não me preocupo com sua aceitação para nada.

Sei onde quer chegar com tudo isso.

Só que não funciona comigo.

Não faço propaganda de quem não acredito.

Lamento você ter perdido o seu tempo e o meu.

beijos

RUY FILHO